PeriXcopiO

2006-12-07T12:43:00.000-06:00

GONZO EN LA NOCHE

"Os acordáis que dije que nunca iba a volver a regresar a México.
No os puedo dejar, porque si se van ustedes no se va el frío"...
Miguel Ríos. Tan sobrio, tan elástico él. Metropol y punto, a medio llenar. Puro fans que sí se saben sus canciones. Curiosamente, generación X.

El ruido de fondo ya lo he escuchado. No suena tan bien cuando sale de tus entrañas.
Pero cantando con el Ríos... es un refrescante fresh en una época de frialdad aguda.

Bienvenidos, porque si Sabina estuvo en guanatos, el rey del loua loua será su itinerante.

Ya no se trata de jugar. Es hora de gritar fuerte y aguerrido.

2006-08-18T12:49:00.000-05:00

DÌAS DE AGOSTO 6 (TRES MAS DOS NO SON NADA)...

sin verano nos destendemos en la vìa làctea de la sinfonìa nuclear y los tropezones
sin sonrisa.
tenemos el viento para incendiar y un no verano para respirar.
asì, llego a puerto sin estar en altamar perdido. sì con el tiempo pero no conmigo.
y a la distancia desde tierra me dan risa los èmulos que como focas y dizque tiburones pretenden nadar como los delfines.

sin ser un pirata ni un trovador de estrellas, acampo en las certidumbres del que
todas las mañanas se refleja en el brillo de los ojos.

2006-08-14T18:06:00.000-05:00

MARTIGNON SESSIONS (un informe a 10 años de la muerte , pero que nosotros recordamos el 16 de agosto y no en marzo, del escritor que ha pasado de moda -por suerte, ahora que sus libros se venden en puestos del Metro y en cidís piratas).

"Y por eso mis manos lloran y la noche sangra por tanta estupidez y carne.
la radio emite verdades que son ahora maldiciones desnudas".
by luis martignon

A VECES NO CUIDO TODO

a veces no soy tan temperamental y furtivo. a veces
me doy cuenta de la hora y calculo mal los ruidos.
a veces estoy dilatando tu nombre a cuenta gotas, para que no se rompa. a veces me entrego en forma etérea para que no sepas ni mo nombre ni quien soy.

a veces me visto de nada. la nada que llega con las tardes, la nada que se asoma en ésa ventana que te mira envejecer todas las tardes.
y ése cuaderno? guarda ya las palabras del destierro?

todos los días leo una página de tí. trato de adivinar la metafísica de tu desidia, la perfidia de tus muertos, la gravedad del asunto.

a veces me pregunto porqué de todo, porqué de tanto de mi y de mí y en mí. es cuando me asalta el miedo de que te hayas quedado tan cerca, pero nada más.

a veces, más de las que te imaginas y de las que yo yo había pensado, me doy cuenta de la terrible verdad del mundo y no sé qué hacer ni a dónde ir.

a veces camino por las calles y me miro en los reflejos, en luto, y apriento el paso, aprieto el acelerador, aprieto los dientes, las muñecas, los dedos. aprieto el aire para que te me salgas.

a veces es verdad que lloro y no puedo evitarlo y salgo corriendo de los cafés y los bares, a veces grito y desespero en los parques y en las tiendas de ropa sin televisor.
a veces me empalmo y sólo suspiro mientras recorro el cielo esperando que algo -por fin- suceda.

a veces te encuentro. pero no dura mucho, sólo un instante callado y tibio. mientras sucede la sangre se calienta, me sudan las manos, quiero correr a buscarte, alcanzarte, ir en la dirección correcta de mi destino, avanzar hasta llegar hasta el final hasta ésa eternidad perdida, ésa inquietud que levanta, ése llamado perdón que se transmuta en pasión y hace falta para... vivir.
cuando te conviertes en Mi pasión, siento tanto miedo y alegría al mismo tiempo que puedo hacerlo todo.

y cuando te vas -porque siempre te vas- recupero la calculada enfermedad que me hace ser sombra. camino distante pero seguro. sonrío y me olvido de sonreir, miento madres y me encierro. soy mi guardián y mi cautivo. cuando pasa ése a-ve-ces... sigo siendo una línea más de las arrugas de una vida pasajera y velada, una línea en las aceras, una línea más en éste código de barras donde perdemos todos.
de: Luis Martignon. Homenaje al Señor BESTIA. 2002.

CARACOLES
Entré en conocimiento de los blogs gracias al Doctor X, conocido en el bajo mundo del hampa underground y el periodismo gonzo como Luis Martignon, hace ya como dos años, porque al final en sus mensaje de correo electrónico colocaba la dirección de su URL. Me pareció interesante, porque él no lo utilizaba como el tradicional “diario en línea” sino como una verdadera bitácora de su deambular etílico-literario-existencial, muy a la manera de su bienamado Bukowski.

***Claro, todo ésto a rotación de una cuenta regresiva en las rayas del tigre.

2006-07-20T18:18:00.000-05:00

¡Confirmado!!!!

Joaquín Sabina, en vivo, en directo, por fin, en el Auditorio Nacional (lástima), los días 27 y 28 de octubre. Los boletos ya están a la venta con el amo de los boletos, muy caros por cierto.

Espero que la noticia les alegre el día, tanto como a mí.

Desde la barandilla y hasta la coronilla.

el mejor dotado de los conductores suicidas.

2006-07-20T18:13:00.000-05:00

*EL SUSTO DEL MIEDO

*DE GUARROS, ESCOLTAS Y SOMBRAS:
LOS GUARDAESPALDAS

Por Luis Martignon

OBJETIVO EN LA MIRA

Vas por las calles del sur de ésta ciudad-monstruo. Es fácil verlos. En Santa Fe, en Lomas, Polanco o Condechi (Condesa). O en casi cualquier lugar donde haya poder (económico, físico, lúdico). También puedes encontrarlos justo junto a tí, en el puesto de tacos, a la hora de la comida en la tortas o en la esquina del lujoso restaurante refinándose unas riquísimas pepitas y cacahuates. Ya son parte de la zoología urbana.

Así que vas manejando tranquilamente cuando de pronto, ¡zas! una camioneta nuevecita te rebasa y detrás de ella, pegaditos, dos o cuatro sujetos con cara de tevoyarompertumadresimeves en un auto con tumbaburros se acercan peligrosamente a tu coche. El semáforo en rojo, volteas a verlos. Craso error. El auto escolta quiere ganarte la salida, quiere que desaparezcas. Te cierra el paso. Las puertas traseras abiertas, los tipos mirando hacia todos lados, con sus radios, atentos hasta de una mosca que pase. Uno te observa, amenazante, inmutable. Tu adrenalina se activa. Sudas un poco. Te pones nervioso, ¿porqué vas a dejarlos pasar primero si vas en tu carril, manejando como cualquier chilango precavido? Te ves en el espejo retrovisor. Nooo, si tienes cara de buena gente, no pareces peligroso, ni hampón. Pues qué se traen éstos wueyes?.

Semáforo en verde. Avanzas normal y la camionetota acelera como en autopista. El auto de tumbaburros se clava delante de tí y casi te da un llegue. Tocas el claxon. Otro error. Ellos tocan su corneta, de ésas que hacen ruido de pato, de ésas que traen los autos policiacos. Y casi tragas saliva cuando uno de ellos, al que miraste, se lleva la mano debajo del saco y enseña la sobaquera con un cuetote que nada más de verlo se te enchina el cuerpo. Acaricia la funda, quiere sacar el arma. Pero se van en chinga detrás de su patrón(a).
Ellos son... Sí no hay duda, ni secuestradores, ni judas ni borrachos de parranda. No. Ellos son... LOS GUARURAS.

Y es que hay 32 mil (según la SSP). Son ex policías, ex militares, o personas bien capacitadas, pero la regla es que son simplemente personal improvisado como ex bofes (boxeadores), que se ganan la vida como escoltas, guardias de seguridad... los famosos guarros. Según un manual oficial de "seguridad de las personas", los escoltas deben "proteger contra todo tipo de eventualidades que pongan el riesgo la integridad física de las personas a su cuidado, de sus familiares y de sus bienes personales", comenta Alberto Covarrubias, Director Genera de la COMAGO, una empresa profesional en servicios de seguridad, donde los instructores enseñan técnicas de Israel, Francia y Estados Unidos. Y
Muchos guaruras creen que todo lo que se mueva es un peligro potencial, comenta Covarrubias. "Trabajan con mucha presión, pero deben estar preparados mental, física y técnicamente para disuadir, y en dado caso , atacar y eliminar a un peligro armado en una situación de secuestro".

TIPOLOGÍA DE UN GUARRRO

EL BOFES

"Estaba un día sentado en el gimnasio donde practicaba box, cuando al Chaca le avisaron de una chamba. Ya entrado en años y peso caguama, no es tan hábil pero tiene un rostro que deja ver los golpes de la vida.
Iba a cuidar a alguien muy importante, que venía de abajo y ahora tenía una buena posición política y muchos recursos, pero confía más en la gente del barrio que en un policía.

La neta dije, no pus rayado, pero luego la pensé, y sí está cabrón. A mi no me gusta vestirme acá de tira, me caen bien gordos ésos culeros. Pero la Jefa me dijo que usara la ropa que quiera, siempre y cuando no llamara mucho la atención. Y pues me gusta usar pants y siempre siempre tenis, pa lo que se ofrezca.
Ya me acostumbré a las madrizas. Si en una marcha o en la calle se le acercan mucho, me adelanto y primero los miro bien acá. Y se sacan de onda, jejeje. Pero si es necesario soltar putazos y hasta cargar un fierro, ni pedo. Es una chamba dura pero me gusta".

LOS MIG DEL VIP(*)

Así es, la urbe de los guaruras. La violencia y la inseguridad ha hecho que sean un recurso de primera necesidad, de hecho, pronto se verá a un equipo especializado de escoltas mujeres. Ya hay algunas de empresas privadas. Ofrecen alta seguridad porque pasan desapercibidas o por secretarias o por "acompañantes".
Y hay quienes piden que se les reglamente a ésta nueva especie urbana. De más de 6 mil empresas de seguridad que existen, tan sólo menos de mil tienen registro legal ante la SSP y Gobernación.

(*) Radiografía de un Escolta: Muy Importante Guarura (MIG)

Niveles:
VIP (Escolta ejecutivo). Jóvenes entre 25 y 35 años. Pueden hablar dos idiomas. Tienen estudios universitarios truncos. Capacitados con técnicas especiales para disuación, ataque y protección.

Escolta Asignado: ex policías, policías con permiso, policías asignados, ex militares. Capacitados con técnicas policiales de las distintas corporaciones. La edad promedio: 30-40 años.

Guarura: ex boxeador, ex luchador, ex porro. No tienen capacitación, usan la fuerza y habilidades callejeras de combate. Edad promedio: 35-45 años.

Lugares:

VIP: Zonas residenciales de clase económica alta. Emporios Industriales. Sur- Poniente de la Ciudad de México.

2006-07-20T17:59:00.000-05:00

entrados en gastos, porqué no ir a las rebajas de julio, donde las ofertas están al por mayor?
los colores azul y amarillo predominan y es de moda tener una buena frase dentro del automóvil o pintado en un machete.

hasta el empacho agarramos los vasos vacíos para descubrir que en una pantalla se abomina como usted se llama, quien será y lo que no podrá ser.

si una chcchalaca sigue hablando no se ría. meta la cabeza en el baño y siga su camino como si nada.
si a un pejelagarto le da ja rabia, no lo ignore, échese a correr o vea la televisión, donde bonitas masacres narcomodernas le harán olvidar que un voto por voto y casilla por casilla el que se apendeja no tiene silla y se siguen pasando los días en la orilla. no se encabrone. siga bailando....

2006-07-20T17:31:00.000-05:00

es una pesadilla. que no puede parar. das vuelta a la esquina y ahí están. sigues en fila y aparecen. comes, vas de compras, sales de viaje y están por todas partes.
es increible pero incierto. de unos meses a la fecha -ciertamente aún no tengo una teoría del porqué- se han multiplicado hasta que ya en varios días, mis cifras se han cumplido. a veces sólo era por las mañanas y en las noches. cuando los jornaleros, trabajadores y empleados comienzan a morir y a vivir. luego, a la hora de la comida... siempre. todos y sobre mucho los ejecutivos y cualquier tipo de trajeados y payasos.

así fue cuando me dí cuenta. pero sobre todo cuando a mí me gusta disfrutar de un buen tabaco. en la tranquilidad, en el bienestar, en la comtemplación y el debate. ahora van por miles. por todas partes. en cualquier lugar y a cualquier hora. comencé por curiosidad contando cunánta gente me encontraba en mi recorrido por la ciudad fumando. primero eran uno de cada 5, luedo 3. luego conté hasta 25 personas fumando en la calle en menos de 15 minutos.

además, creen que les da estatus, se sienten importantes, inteligentes, frívolos. y sus cigarros además apestan. no se detienen a saborearlo. lo van quemando con la prisa de llegar a quién sabe dónde.

según datos de la encuesta nacional contra las adicciones, el consumo del tabaco ha aumentado más del 71 por ciento. sobre todo entre las edades de 10 a 25 AÑOS Y DE 35 A 42 AÑOS.

me gusta prender un cigarro. ver el fuego. saber el humo que envuelve y fumiga los sentidos a veces bien, a veces peor. no es cuestión de moralinas ni de salud. cada quien hace de su vida un papalote. pero mierda, sólo saben fumar como llevarse cualquier alimento a la boca?

2006-07-12T18:53:00.000-05:00

Pupílas Místicas

dentro de los ojos de mística, se haya un oceano que desemboca en el verano.
ahí juega a los pistilos con sardinas y en los denuendos de animalejos que noe le satisfacen por ser ratas traidoras y acechantes.

luego acaricia las nubes como si fueran rosas. descubre que las sombras no son más que mentiras piadosas para que no se pueda dormir contento cuando llueve.

mística solloza en alguna parada del reloj, porque sabe que el invierno se acerca y con ello las canas de su ralea que vienen a acompañar una soledad felina. la soledad de gato es impermeable, religiosa y limpia.
pero también muy triste.

en sus ojos no hay rastro de la calle. ni de los días. en los ojos de mística se ve el amanecer aún cuando es de noche. mística es ruda y tiene un cejo apretado. pero sus bigotes vibran cuando leemos nuestras cuitas, y cantamos a sabina, y bailamos los grandes truinfos de vivir al día cada vez.

2006-07-10T12:58:00.000-05:00

DÍAS DE MAYO

Por Luis Martignon

No hay freno que pare el destierro

mientras los árboles arden ante la

inminente fiesta del sol;

un sombrero está perdido y

nadie sabe su nombre.

Los días de mayo pasan como sus atardeceres

ardiendo, sin prisa,

a su paso queman notas viejas y hojas de inservibles periódicos.

Cuando la mariposa se ha ido, no quedan los colores de su alma

y no curan el vacío ni los ombligos desnudos, ni

las puertas abiertas, ni los ojos del misterio.

Las caderas y las tangas son mensajeros de un

temporal que no asusta a nadie

y los condones se mantienen tiesos de

esperar.

El color de la ciudad se deslava día a día,

y no hay noticias imposibles cuando

el café se toma de un trago.

Son los días de mayo una colección de postales de aire,

con labios de líneas inglesas, pequeños y suaves,

amaneciendo enterrados en las almohadas

calientes, las manos tibias,

y cajas con fotos aún nonatas.

Hay canciones de muerte, eso sí, pasando alamedas y parques,

donde las bancas mudas sobreviven a inocentes profecías,

y los tontos que se ilusionan persiguen la luz

amarilla, antes que la manta de una noche fría se

acobarde.

Basta entonces desafiar la gravedad, tan grave ella,

elevarse un poquito la mirada, o hasta más,

y así ver el verdadero color de los días de mayo,

luces negras que arrebatan los poemas,

lluvia de manos blancas buscando pertenecer y asirse.

El abrazo de las gotas amargas de una ciudad invierno,

que se apaga como un mal cigarro solitario en su caja.

(finalista en el concurso del centro de poesía de Madrid).

2006-06-30T12:47:00.000-05:00

cuando las nubes bajan se prenden mis relojes. las astillas se quejan y quedan los ojos miopes.
en la encrucijada de boletas y mastuerzos, hasta sin plumas hay que salir volando,
pero como un halcón sin números ni apellido, sin gorras ni trapos ni harapos
de publicidad y glorias acabadas.

por eso aprieto el paso y en los ojos brillas más que nunca. por eso nunca voy a cerrar mis palabras.

2006-06-30T12:31:00.000-05:00

cuando pasamos el cemento, recuperamos lasal.
el sudor acaba con las banderas sucias esperando que una nube se tiña de color.
bailando, manejamos hasta donde la carretera de la vida nos haga ensuciarnos de lodo, de lluvia, de hojas, del arcoiris.

imaginate andar en pillama por los pasillos con un elevador.
comerte un helecho y una flor, con miel
y estrellas callendo.

la velocidad no está en un motor ni en la teve.
los pasos y el ritmo,
así, uno tras otro, venga, yeah, del corazón.
de ésa sombra de luz que nos viene a buscar y vive.

2006-06-23T12:56:00.000-05:00

ah chinga, no estoy para pelear, no estoy para pelear. quieres un arma? si te la paso. entre los dos pero yo voy a defenderme. si viene el otro lo mato. sólo te siguen a ti. hay que matarlos. hay varios jefes. pero no te metas. mejor salte. no te puedes salir. mejor voy a pedir ayuda. ya ni modo mejor trata de escapar. hay muchas cosas. ya me voy.

2006-06-22T12:49:00.000-05:00

se va cerrando. la pantalla esta congelada pero flecha. se sigue acercando. un país avanecido y tuerto. aguantamos o nos vamos?

no estamos hartos porque nadie dice nada. simplemente seguimos siendo mexicanos.

2006-06-21T12:56:00.000-05:00

en las trampas del insomnio, del desprecio por la democracia, de las lunas que hacen salir a los monstruos, hay una abeja que me persigue pero es dulce.
el colibrí sigue visitando mis ojos, los colores han sido nítidos como antes.
una ciudad oscura nos espera pero los destellos en el iris siguen brillando.
como nunca.

2006-06-19T12:54:00.000-05:00

los rumbos distintos de la realidad conque aparece éste six sin parar. los estudiantes y el pueblo haciendo un trabajo que no es soñar. los que calientan las sillas y tienen credencial con nombre de partidos y nunca llegarán a hacer soñar.

2006-06-02T18:10:00.000-05:00

cuando las distancias son infames como la política de un pueblo destinado a fracasar,
cuando los remos no alcanzan para surcar la tormenta,
he de soñar, no puedo comvertirme en cómplice de ésta verdad.

Mi corazón es fuerte y mis ojos a veces brilla. Veo los cielos que caen.
Ya sabes que me gusta la lluvia y las nubes grises.

No hay camino, sólo hay una verdad. El amor es un complot que tiene que resultar.
Para que no tengamos que acabar botellas y encendedores, para que los ojos no vayan de vez en cuando.
Para que creamos una relidad ireversible.

2006-06-02T17:22:00.000-05:00

Esta realidad nos coloca en el juego contradictorio y perverso llamado humanidad, EdiTOrial iNfExXiOn es un proceso de traducción de imágenes sociales a través de la escritura. El sistema es el colocador de adversidades emocionales en los sujetos (homos) las apariencias nos engañan, todo esta relativamente resuelto solo requerimos luchar sin descanso modificar los deseos ajenos y transportanos a los personales, desencadenar un proceso mental que garantice la estancia de la humanidad dentro de un contexto menos represor e inframoderno.--
Del libro “Mitología de la Enfermedad”, de Margara Cervantes.

2006-06-02T17:19:00.000-05:00

Cercanos y Distantes que reúne fotografía de artistas de la Ciudad de México, Denver y Cali, en un intento por evidenciar la identidad local de cada uno de estos sitios y de aquellos que los habitan.

Cercanos y distantes inicialmente se planteó como una posibilidad por establecer un dialogo o encuentro entre ejemplos de comunidades artísticas: la chicana, la chilanga y la caleña.

Nos hallamos en un período en el cual, el flujo de imágenes, símbolos, estéticas e interpretaciones del mundo es dinámico y diverso, lo que ha permitido desplegar universos diferentes y refrescantes frente a lo que en un momento y un contexto dado, resultan como ya estereotipos desde la manera en que otros reinterpretan estos mismos elementos y los reconfiguran a través de la mirada del arte en un mismo contexto.

Ese estado de ánimo que pudiera catalogarse como sorpresa, azoro, confusión o extrañamiento, por parte de los artistas, respecto a lo que estos eligen “leer” e interpretar sobre una comunidad cultural determinada (la propia o la ajena); de modo que confrontan en sus resultados, nuestras nociones y las suyas propias, de lo que se entiende por identidad, sus estereotipos, etc. Y el como desde aquí, se estimula así una reflexión y una discusión, sobre los sentidos de otredad, contexto, distancia, parentesco, pertenencia o afinidad cultural, desde un enfoque propiamente contemporáneo.

Los artistas que nos acompañan esta vez, presentan una mirada característica de sus entornos: de la Ciudad de México, la Galería Velasco presenta obra de Héctor Falcón y Omar Torres, Federico Gama, Maru de la Garza y Gerardo Montiel; de la ciudad de Denver, Colorado veremos trabajo de Merlin Madrid, Judy Miranda y Daniel Salazar; y de la Ciudad de Cali, tendremos fotografía de Luis Ricaurte y José Horacio Martínez.

La pieza del mes es el resultado del taller de fotografía de la Galería José María Velasco Cámara Lúdica, coordinado por César Holm. En Vitrinas tendremos el trabajo de escultura en cartón del Colectivo Los Olvidados donde veremos personajes tradicionales como Pepe el Toro y en el Anteforo, Mauricio Morán nos presenta el resultado de su taller de intervención artística en publicidad Pensar Causa Libertad

Cercanos y Distantes se inaugurará el próximo domingo 4 de junio de 2006 a las 12:00 Hrs. y se estará exponiendo hasta el 9 de julio en esta Galería José María Velasco.

2006-05-25T18:14:00.000-05:00

Este mayo, a los 51 años, murió Yolanda Orozco. Arturo Arango se comunicó con el doctor Mena para que se procediera a la extracción del encéfalo y se enteró entonces de la prohibición impuesta en el Hospital General. Infructuosamente intentó hablar con el director. Consciente de que el transcurso del tiempo podía frustrar la donación, Arturo llamó a la oficina del doctor Julio Frenk. Una asistente, de guardia por ser día festivo, le dijo que ella no podía hacer nada. El cerebro de Yolanda, particularmente interesante no sólo por la enfermedad que la aquejaba sino porque su hermano sufrió el mismo padecimiento, se desperdició para la investigación científica.
En los 12 años que el doctor Mena tiene de haber emprendido el programa de donación de cerebros, jamás se le había presentado una situación tan absurda, cuya solución estaba fuera de su alcance. Se perdió, en el laberinto de la mezquindad y el burocratismo, un cerebro valiosísimo a fines de investigación.
Hace casi un siglo, nuestro inmortal Amado Nervo escribió:
Nací de una raza triste,
de un país sin unidad
ni ideal ni patriotismo;
mi optimismo
es tan sólo voluntad;
obstinación de querer,
con todos mis anhelares,
un México que ha de ser,
a pesar de los pesares,
y que yo ya no he de ver.
Ante episodios como el que narro en esta nota no es fácil conservar el optimismo. Pero, en el ámbito de la medicina y en todos los demás, hay soñadores que no se dan por vencidos pese a todas las adversidades.

--------Un saludo solidario a mi amiga Yolanda, porque su madre por fin ha descansado.

2006-05-25T18:09:00.000-05:00

LEOLO, POR QUE NO ESTOY LOCO... Y EL AMOR.

Según manifiesta el propio Jean Claude Lauzon en entrevista realizada en la publicación "24 Images1" al hilo del estreno comercial de la película, la composición de esta, la escritura del guión, se realizó por ordenación de golpes, imágenes, sonidos, ideas, o antiguas notas que perfilaron un todo por pura asimilación de las coordenadas internas: todas tenían en común la génesis directa desde un interior, subconsciente, que tradicionalmente se ha venido a llamar " corazón" de su autor. Y aquí surge un término inevitable a la hora de glosar este film; el concepto de "auteur", tan en boga pocos lustros atrás, surge inequívoco para referirse a Lauzon, en cuanto a su concepción de la película, y también a su actualización sobre las pantallas. La poesía de Benedetti Oliverio Girondo.

"Todo comenzó a partir de textos que había escrito cuando era más joven. La primera línea que puse sobre el papel fue "Los olores y la luz soldaron mis primeros pensamientos". Luego, tranquilamente, comienzo a establecer relaciones entre cosas que no la tienen. Algunas cosas caen, otras se hacen más fuertes. Poco a poco, el film termina por imponerse él mismo. No es una cosa que yo decida, como si dijera que voy a hablar de tal tema."

2006-05-06T21:03:00.000-05:00

EN EL CIELO, LAGO

aprisamos fuerte. como las nubes cuando beben fuego.
y en la vista se espera que no se rompa el azul por el negro.

en un vagón del otro mundo una sombra se viste de las letras que no son
otra cosa que tus pesadillas.

cuando estaba solo en el cielo miraba una jacaranda azul donde un gato
cantaba nuestro blues.. llegaba un sol dentro del zumo y los labios abrían
la seña en que los huesos tienen que temblar.

luego mi sangre amenaza las semillas de las cenizas en los otros cristales rotos.
has visto las luces en el cielo? el color de los signos no se parece a la piel que me sangra.
cuando estoy en el lago me caigo y me despierto mirando que las letras son puras comillas
para no apretar los dientes.
aunque cuando suceden las miradas del vértigo me agarro del cuchillo y sale una línea roja entre la miel y el olvido.

2006-04-25T11:19:00.000-05:00

Lo mejor del periodismo de América Latina es el título del nuevo libro de la Colección Nuevo Periodismo, editada en conjunto por la FNPI y la editorial Fondo de Cultura Económica. Reúne 20 de los mejores textos enviados al Premio Nuevo Periodismo CEMEX+FNPI. La selección de los trabajos de antología y el prólogo del libro estuvieron a cargo del escritor Tomás Eloy Martínez, director de la Colección.

Este y todos los libros de la Colección Nuevo Periodismo están en la 19a Feria Internacional del libro de Bogotá que se celebra en Corferias (Cr. 40 No. 22c-67) del 22 de abril al 7 de mayo de 2006. Tienen un 25% de descuento en los stands 414 del pabellón 6, y 102 del pabellón 3, ambos correspondientes a la editorial Fondo de Cultura Económica.

Lo mejor del periodismo de América Latina es un libro de agradable lectura y un referente de buen periodismo para periodistas en ejercicio, maestros y estudiantes. Sus crónicas y reportajes investigan a fondo temas de relevancia social, cuentan historias humanas con calidad narrativa y reflejan valores éticos en el tratamiento de la información. El índice del libro está encabezado por Un río en busca de un país, de Claudio Cerri, y Pollita en fuga, de Josefina Licitra, ganadores del Premio Nuevo Periodismo CEMEX+FNPI en 2001 y 2003.

También están disponibles otros títulos como Técnicas de investigación. Métodos desarrollados en diarios y revistas de América Latina, de Daniel Santoro; El Zumbido y el moscardón. Taller y consultorio de ética periodística, de Javier Darío Restrepo; y La invención de la crónica, de Susana Rotker.

2006-04-10T21:01:00.000-05:00

"El Evangelio de Judas (original o copia) no pasaría de ser uno de los tantos evangelios gnósticos que pueden comprarse aun en librerías católicas y cuyo valor sólo es literario.

Entonces ¿por qué los medios han destacado los manuscritos autentificados por National Geographic como uno de los descubrimientos arqueológicos más sensacionales de los tiempos modernos? Incluso diarios como El Mundo de España señala que «determinados sectores de la Iglesia Católica albergan el temor de que el manuscrito ponga patas arriba muchas de las creencias más profundamente arraigadas del cristianismo». El mismo diario agrega: « (el manuscrito) ya ha sido tachado de peligroso por un experto del Vaticano».

El motivo de por qué tanto revuelo es muy simple: el anuncio de National Geographic se hace justo en Semana Santa y faltando pocas semanas para el estreno de la película El Código Da Vinci…

Muchos encontrarían emocionante que este manuscrito estremeciera a la Iglesia Católica, pero lamentablemente la realidad a veces es más aburrida, lo que pasa que Dan Brown nos ha mal acostumbrado a sus fantasías"...

2006-04-10T20:49:00.000-05:00

"Un día sin (consumidores) mexicanos" - o un día son mexicanos.

El 1 de mayo en Estados Unidos se les va a hacer realidad la película "Un día sin mexicanos": ningún migrante trabajará ese día en EE.UU. Y son 6 millones de paisanos que envían remesas a 2.5 millones de hogares en México, esto es, sostienen a 24 millones de mexicanos en 1 de cada 4 comunidades de la república mexicana (o en esta mitad de país, al sur del río Bravo, que nos dejaron los gringos tras la invasión del 47).

Los migrantes mexicanos, en proclamas, marchas y consignas por la web, han solicitado a sus connacionales (o sea nosotros) que no compremos nada de origen "americano" ese día, con el objetivo de que se les reconozca su derecho al trabajo, a la educación de sus hijos y a
servicios médicos, sobre todo el derecho al libre tránsito: sus derechos como HUMANOS.

Lo que solicitan es que el 1 de mayo no se compre nada gringo en el país ni se consuma nada en
franquicias americanas, esto quiere decir no Coca, no Pepsi, no Dunkin Donuts, no Mc Donalds, no Burguer King, no Starbucks, no Crispy Cream, no Walmart, no Ford, no Motorola, no Hotmail o Gmail o Yahoo, no Ipod, no Mac, no cine ni radio ni tv ni música gabacho o en inglés, ni American Express o Banamex-City Corp, entre otras de la interminable lista de productos, servicios y empresas gringas en México.

2006-04-06T20:14:00.000-05:00

SONIDOS DISIMULOS
RUIDOS APAGADOS
SUEÑOS EN INSTANTES
OÍDOS QUE VEN
RUIDOS DE SUEÑOS

Por Luis Martignon

"Te topas con personajes extraños,
vestidos de negro, con un paraguas
y un bastón laaaaaargo.
No huyas, ellos son, los apuntadores."
Les souffleurs.

Y así pasó. Durante ésta semana, en la ciudad más grande del planeta tres, el "comando poético" francés, comenzó a laborar. De pronto, se encontraban en el metro Indios Verdes, en Universidad, Bellas Artes y entraban a los vagones con unos tubos negros te decían al oído lo que sabían. Lo que veían en la gente. A algunos les causaba sorpresa, a otros les gustó. En el gusano anaranjado también se hizo la luz, poesía de Jaime Sabines, Octavio Paz, Paul Verlaine, actos poéticos para aliviar el estrés y la soledad... como cuando "la humanidad se reproduce a boca de oido" (como en la película de Wenders Las Alas del Deseo donde los ángeles van escuchando los pensamientos de la gente en Berlín, Alemania). Organizado por el CONACULTA, el Sistema de Transporte Colectivo y el gobierno francés, los poemas dichos a la oreja fueron un espacio libre entre los ruidos cotidianos.

Y así, justamente éstos nueve ángeles, como nigromantes, negros y sombrilla y un tubo de plástico, hacían reir y llorar, y con lágrimas y risas iban entre el tumulto de las horas pico, de el tortuguismo en el gusano, de los vagoneros y los ladrones. También ellos lloraban, e improvisaron cuando eran unos ojos, una sonrisa, una lágrima o un entrecejo. Éste jueves fue su último viaje. Lo terminaron en la estación Centro Médico y como no querían hacer más bochorno en una ciudad caliente, el parque Ramón López Velarde fue la primavera para nosotros. Hubo flores, risas y juegos. Los niños soñaron que eran grandes y algunos adultos lloraron su quizá último viaje. El crepúsculo con árboles, perros pajaritos y vendedores ambulantes, fue el hábitat para que el soufffleur compusiera al instante, habanico negro en mano, "sueñas fuerte, dices los ojos que no pueden verte, pero no llores porque hay sol, y la brisa nos acompaña".

Los susurros poéticos que sonaron en el caos de la ciudad, volverán algún día. Mientras, algunos tuvieron sueños y pesadillas en medio del cotidiano haber de un vagón en las entrañas del
monstruo...

2006-03-30T20:01:00.000-06:00

EL PRINCIPIO DEL FIN

*Eventos del fin de semana

Por Luis Martignon
México D.F., 30 de marzo. (Mundo de Hoy).- Éste jueves se presentó el nu8evo número de la revista Generación con el tema de Cocaína en el museo

X Teresa Arte Actual. Con una mesa repleta de maestros en el arte del decir y de esnifar palabras, como Guillermo Fadanelli y el director de la

revista Carlos Martínez Rentería, dieron cuenta de que la única preocupación del Estado mexicano es de contribuir a las mafias que propician el

consumo, sin atender a la cultura de la educación frente a éste fenómeno.

La revista Generación, única en su género por ser un medio impreso que lleva más de 15 años tratando temas contraculturales e irreversivos, la

puedes encontrar en el tianguis del chopo.

DADA X

El antro más under/cool de la ciudad/centro cumple 7 años y lo festeja, éste jueves y éste sábado. Si no lo conoces, no conoces México.

DADA X
Sociedad Anónima Para La Explotación Creativa.
Un año mas de DADA X CLUB, y lo celebramos en grande con todos y cada uno de
ustedes amig@s de Prensa: Diarios, Revistas, Fancines, Radio, Web, Listas,
Foros y todos aqueyos que hacen de este lugar una propuesta cultural digna
de estar entre sus notas semanales, es por eso que como en cualquier
cumpleaños el que invita paga asi que aceptamos como regalo su amable
asistencia,DADA X paga todo esta noche, GRACIAS POR ESTOS 7 AÑOS...
Viernes 31/03/06
"Los cumpleaños se celebran con los amigos"
Cierre de celebraciones del Séptimo Aniversario con la Exposición Pictórica
PECADOS CAPITALES de Sergio Anaya
Fiesta con las vertientes musicales que desarrolla el club 80´s - rock - dark - electrónico y de invitados tres agrupaciones hermanas del

club…
En vivo:
Cid Project - Electro Clash
El Clan - Dark
Amduscia - Electro
Y como nunca hemos ido a un cumpleaños en el cual paguemos la bebida y el acceso este aniversario Dada X regala la fiesta… NO COVER - invitamos

a todas las bandas,
dj´s, artistas plásticos, productores, promotores, medios de comunicación y demás gente que ha colaborado con nosotros en este tiempo a enviar

un correo a difusion@dadax.com.mx / eventos@dadax.com.mx solicitando sus cortesías o acudir al club por estas, ya que Dada X les invita el

cover y bebidas para
celebrar con nosotros.
Al público en general únicamente repartiremos 200 cortesías de acceso si te interesa asistir acude a Dada X en horarios de operación y solicita

tus cortesías
DADA X
Sociedad Anónima Para La Explotación Creativa.
Bolívar # 31, 2º Piso, Esq. 16 de Septiembre, Centro histórico.(estacionamiento para clientes en 16 de septiembre No.42 Col Centro
entreIsabel la Catolilica y Bolivar $ 40.00 de 8:PM a 4:AM)
www.dadax.com.mx

PIRAÑA

JUEVES 30 DE MARZO

$40 ELLOS

ELLAS NO COVER NI CONSUMO

CERVEZA 2 x 1

21:00 HRS
31 ECO DE DIOSES & FIN D

PROVENIENTES DE HONDURAS ECO DE DIOSES HAN SIDO RECIENTEMENTE FICHADOS POR EMI, APADRINANDO SU LANZAMIENTO EN MEXICO UNA DE LA BANDAS PROPUESTA

MAS INTERESANTE DEL 05.

VIERNES 31 DE MARZO

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BOTELLAS 3 X 2

21:00 HRS
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9:00 PM

BOTELLAS 3 X 2

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EN CUATLI

SABADO 1 DE ABRIL.
SURF AND JAZZ
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LOS TRAILERS
PLAZA OCTAGON LOCAL 8 COL. CENTRO URBANO CUAUTITLAN IZCALLI MEX. A UN LADO DEL EX-BING (AHORA HOLANDA).CEL:5514182755

++++++++++++++++

FERIA GREENPEACE

Primera Feria por una alimentación libre de transgénicos

Por primera vez empresarios, campesinos, organizaciones sociales, oorganizaciones no gubernamentales y cuidadanos presentarán en forma conjunta

las opciones para una alimentación libre de transgénicos.

Esta actividad forma parte de las que se realizarán este 8 de abril en 300 ciudades de 40 países, como parte del primer Día de acción global en

contra de los transgénicos.

Ciudad de México

Parque México
Colonia Hipódromo Condesa
8 de abril
10 a 19 horas Puebla, Puebla

Tianguis alternativo de San Andrés Cholula
“Tlajke Nauake-Cerca y Juntos”
Zócalo
8 de abril
12 a 17 horas

++++++++++++++++++++++++++

¡¡¡Bi me asumo, bi existimos!!!

Opcion Bi, el grupo de y para personas bisexuales, invita a toda la comunidad bi-amante, bi-curiosa,
bi-hermosa, bi-bailadora, bi-riseuña, a los diferentes grupos y colectivos LGBTTT, de la
sociedad civil organizada y a todo el público en general a la presentación de su portal
en internet: www.opcionbi.com así como al Primer Gran Festejo Bisexual en la Ciudad de
México.

Musica, Poesia, Performance Bixexual, Monologo Bisexual y Musica por: Neurotika

Viernes 31 de Marzo 18:30 hrs en el Centro de Derechos Humanos MIGUEL AGUSTIN PRO_JUAREZ,
ubicado en la calle de Serapio Rendòn No. 57-b, Col San Rafael, C.D. de Mèxico. (m-San Cosme y Metrobus-Tabacalera)

ENTRADA LIBRE

2006-03-29T17:06:00.000-06:00

AGUA ¿ PASA POR MI CASA?

*El oro azul es el más barato en nuestro país.
* Durante marzo aún hay eventos alternativos al pasado Foro Mundial del Agua en la capital.

Por Luis Martignon

Agua es vida y no se produce y reproduce como
plástico. Para reforestar un bosque y dejar ser grande
tarda entre 15 hasta 25 años.

México D.F., 28 de marzo. (Mundo de Hoy). Nuestro país adoptó una posición general sobre el tema más controvertido. El texto suscrito por cerca de 140 ministros de Estado deja de lado el concepto de "derecho humano al agua". Esta propuesta era defendida por las organizaciones no gubernamentales y movimientos sociales que participaron de encuentros paralelos, y también por gobiernos como los de Bolivia y Venezuela, que promovieron un documento paralelo y no suscribieron la declaración ministerial del pasado Foro Mundial del Agua que terminó el 22 de marzo pasado.

Sin embargo, Todavía siguen actividades todo el mes de marzo:
1.-.Las exposiciones en el Centro/Bellas Artes/Parque de
Chapultepec – en frente del Museo Antropológico y en
otros lugares, jóvenes pintores y fotógrafos con 20
mil metros cuadrados de tomas de agua y bardas del
Sistema de Aguas de la Ciudad de México.

2. Campañas por el uso racional de agua. Distribución
de un millón de trípticos.

3. Muestra de cine internacional: Museo de la ciudad
de México, Cine Villa Olímpica.

La próxima edición del evento será enEstambul, Turquía, dentro de tres años.

2006-03-29T17:00:00.000-06:00

CREO QUE... LOS AMANTES DE LOLA

Por Luis Martignon
Después de más de una década en la que sus canciones "Mamá", "Beber de tu sangre", "¿Para qué?", "La flor de Bagdad" y "María Rosario" hacían gritar a los que en sus buenos tiempos se postulaban como la generación del "rock en tu idioma", Los amantes de Lola han lanzado al mercado su tercera producción discográfica con doce nuevas canciones, titulada sencillamente, "3". Este disco fue producido totalmente por los amantes y es "definitivamente el disco que más nos ha gustado hacer", porque descubre la más auténtica evolución musical y espiritual.

El disco fue presentado en vivo éste lunes y martes pasados en El Bataclán, donde nuevos temas como "La mitad del tiempo", "No me alivio", "El angel exterminador", "Santo" y "Jamás", fueron filmadas para un video y su primera grabación en vivo.

LOS AMANTES DE LOLA cuentan con una discografía de 3 placas: Los amantes de Lola (1990), La era del terror (1991) y 3 (2004). Iniciando la primavera siendo amantes, para beber de un buen rock mexicano.

2006-03-29T16:14:00.000-06:00

MANU SIN CHAO EN EL CENTRO HISTÉRICO
RADIO BEMBA SIN TIEMPO NI PRISA

*Regresa a llenar la Plaza de la Constitución después de 6 años.
*Sigue enarbolando la bandera zapatista y quiere quedarse en México.

Por Luis Martignon

Tláloc no estuvo agradecido. Y el fin del Festival Internacional por el Agua, Tlalocán, tuvo la mano negra de Manu Chao que con su bandota, Radio Bemba Sound System, hizo bibrar a por lo menos 180 mil personas que llenaron la plancha del Zócalo la noche del domingo pasado, junto con el grupo Los Estrambóticos y Los de abajo, quienes le abrieron al hispano francés con sus extraordinarios músicos, Gambeat, el bajista; Garbancito de la Mano Negra en las percusiones, el mágico Madgid en la guitarra, el hombre de hierro: Dani en la batería y Xavi en el teclado.

Justamente el mágico nos presumía su guitarra de maderas mexicanas los grafitys con pluma de tinta azul y comentó que Manu estaba nervioso y por ello no demostró su calor humano con la banda y menos con la prensa. Lo encontramos en su habitación y corrió a esconderse en el elevador. Al estar con los organizadores en su carpa en el Zócalo, sólo atisbó una mirada de nomepuedomoverporquetengomiedo y en español dijo: "mmm no hay entrevistas, no quiero". Pero su manager argentino casi despide a la prensa con un puntapié, por lo que mejor disfrutamos de su magnetismo de antaño, la pasión conque canta por la justicia, por la verdad, contra el "imperio" y feliz de estar seis años después de que aquélla noche también lleno la plancha capitalina con más de 200 mil personas y con personajes como Miguel Ríos y Joaquín Sabina acompañándole.

"Hoy quiero seguir bailando" decía Manu con su playera del EZLN y fue tajante, "La mafia siempre será el enemigo de la democracia" y el "Señor matanza" llegó seguramente hasta la Casa Blanca.
Las nubes negras se fueron. Chao hizo hasta cinco encores. Casi dos horas para festejar/defender el líquido que más nos interesa... la esperanza... en los ojos, en el sudor y en el corazón.
Ya en lunes casimedianoche, en algún lugar donde los sueños de Alicia se incineran, unas rolitas a guitarra capella y otras con energía eléctrica fueron el marco ideal para que al menos una centena de asistentes, estuvieramos cantando, soñando con la revolución y bailando ya sin mano negra, y con el Manu mariguanero, chelero y amable que tanto le gusta el México lindo y querido.

2006-03-23T20:22:00.000-06:00

afuera las antenas observan que mis manos no dejan de sentir
apagadas las luces siguen tejienfo los hilos que no se han perdido en las cenizas.

un reloj lumínico destella en las paredes y apenas los ojos se detemplan y vislumban un
sudor color de humo, sabor de trasto, hojas de primavera.

he dejado de arroparme con las letras pero no de seguir abanderando.
las palabras ya no salen por la boca ni el ombligo, se quedan clavadas en las estacas de los pasillos y a veces pintan de colores las ventanas y los árboles de la esquina.

el silencio ya no suena y los zapatos no trastabillan. tengo sed y fuego.
sangra el recuerdo de tanto pensar. mis hijos, mi familia, un pez gordo que mkurió flaco,
un animal atrapado para siempre, las hojas que caen como caspa en la almohada, las sonrisas quietas disminuyendo la huida....

mis venas se enojan cuando en las sombras me enfrío.
río en el placer de saber que el destino no me espera.
sin embargo le atino a la taza y al barco, al corazón sin que me diga nada, a la certeza de mojarme en las pestañas que tanto me han hecho soñar...
soñar...

2005-12-29T19:55:00.000-06:00

Anuncio el verano de mi desalocaión impuesta,
el corredor corredero de un pedazo de amarillo.
Corro usando sombrillas en las esquinas sin suerte,
mato cuando hay espías y me despejo la mente.

Hay trenes sin traperías, sin vagoneros, sin vías,
en cuanto encuentro tus ojos me despiertan las venas y la sangre en los dedos
cae por las letras de una sombra digital.

El siete es una buena suerte que no se acaba de romper. Y sueña.
Troya es una mañana en la que la dermis fue coral, coralillo y nubes.

Hay que espera un silencio, un ruido, una comilla, para que después el canto sea de sirena y hagamos de los huesos flores que brillen.

2005-12-29T19:43:00.000-06:00

EL ALIVIO DE LUTO

Conforme pasan los días, el alivio de luto amenaza con irse de fiesta.
Joaquín Sabina nos disfruta burlándose de loco, de poco y de regreso, con producciones 30-30 del Panchito Varona para SONY y los cómplices del desconcierto.
Pájaros de Portugal, Pie de guerra, Resumiendo, Me pido primer, son algunas aluciones a los que el flaco tiene que ver en su regreso a los micrófonos cuando nos daban más de la una las dos y las tres. Resumiendo, el joaco ya está cansado y quería dar un concierto aquí en México en noviembre, pero por teléfono su hija me dijo que andaba de picha brava y de fiesta.

Con dos tequilas, un alivio de luto se asomó por la ventana y los días fueron flores y las sábanas ventanas. Si no has oído el llanto del flaquito muriéndose de risa, éste año que se va se queda en la inercia pasajera de los calendarios tristes.

2005-12-07T16:45:00.000-06:00

para incordiar a los farsantes que se creen la nada y quieren ser algo.
para incomodar a sus lágrimas y risas avanzando a tiempo arriba mientras se quedan aventándose los vidrios del espejo en la cara.

para pintarle los labios a la luna y acariciar el gato que sólo sabemos los que lo llevamos dentro.
para arremeter contra el silencio y limpiar las arenas del tiempo quitándose los dedos porque no los necesito para orar.

el fuego de la casa incendia más de una estrella en las noches de invierno.
para que las traiciones no se queden sin memoria y pudran sus eternos menesteres.

para que el corazón lata de prisa, y el viento siga siendo mi canto.

me peino en el espejo, bailo mi canción favorita, y sueño con ovejas eléctricas cuando me duelen las pestañas.

2005-11-24T18:43:00.000-06:00

que se tendra que hacer para que las flores del mal pierdan su color pero no se mueran?
casi en la recta final de la banqueta en el calendario, doblo esquina y quiero gritar alerta, bajan!
Pero si te gusta éste mundo hay que cambiarlo a besos y no a tasajos y ecos de canciones a gritos que no dicen nada y sí hablan de tí.
Cuando me rasguñas el alma, eres el horrizonte.
Aunque soy un cachorro todavía, me adelanto a la risa que entra por tus ojos y no muerdo pero si puedo correr muy aprisa.

Ángel de un día, cíclope uniformo, perdí mi bicicleta una mañana y la encontré 21 años después sola y oxidada.
Una ardilla se acercó en el Museo de Arte y me dijo que los ojos tristes son parábolas que no sirven para los árboles con vida. Si me gustan las emociones fuertes, debo encontrar una que tenga sentido hacia arriba.

Dicen que me encontraron vagando en la cuesta que da hacia ninguna parte. Que también me vieron muerto en el callejón del gato. Que sigo tirado en mi cuarto lleno de periódicos y revistas donde mis noticias son de guerra y cementerios.

Viene el miedo. Se incrusta en mi frente como un vaso roto lleno de recuerdos amarillos frente a tu espejo.
Quizá una noche me cace la muerte en una red para locos. Mas yo se que existes, en algún lugar de la semilla.

2005-11-23T18:19:00.000-06:00

en unos cuantos cientos de años estaré viejo. aún así el viento no acaba en mi cara con un tono terminal color caramelo.
las falanges jalan un timón en estribor cuando amenaza la lluvia el vientre. hace tanto frío que la miel se queda pegada todavía en los sueños del amanecer. mis ojos con ojos como hojas, enciendo las velas para ver si así, puedo dormir tranquilo.

2005-11-12T17:24:00.000-06:00

la luna se ve desde la tarde de las soledades. aunque la mesa está puesta y la música se oye, el frío de los abismos se deja sentir en el reflejo de la pecera.
la máquina del tiempo existe y está en nuestras manos encenderla. la dirección de la nave puede dirigirse hacia donde nos conocimos. cuando éramos ángeles.
el oráculo maya dice: dos estrella, día lamat:serpentina belleza tus manos ¿qué hacen ahora?. ún no morimos y eso, en ocasiones supone celebrarlo.

troya no ha caído aún aunque los daños sean como las flores secas. sin embargo, ya que no llueve en el corazón puedo acercarme a los árboles y quedarme al concierto de las gotas doradas. suena a que el invierno ya está pisándome los talones. pero ésta luz y el frío me vienen mejor que todas las pesadillas en tu boca.
mejor aún. ésta nave ya tiene destino. y quizá un tercer tripulante.
la certeza me llegó del satélite cuando me dijo: si la sabes y así perteneces, porqué no te das la capacidad de volar??.

2005-11-02T14:37:00.000-06:00

estoy tan lejos de mi camisa, que la sombra ya no me da miedo cuando atraviezo la calle.

tengo un respiro. pero no tengo gel ni discos ni mis papeles. no tengo nada.

quiero irmwe lejos. mjuy lejos.

2005-10-19T18:57:00.000-05:00

bajo las calles y subo en mi velero. nado hasta tus ojos cuando los míos no pueden dormir.
abrazo los árboles y aprendo de los perros que me sonríen. también los gatos lo hacen, pero cuando no me besas y ando como un fantasma, me parece que se burlan o también me miran con tristeza.

tantos mares salados con dulce del corazón mojándonos nos han pintado las sonrisas de otoño. tantos mares de sal nos han quemado las mejillas e inundado nuestros barcos de ceniza.

esperamos la nieve imaginaria en éste lado de la luna como quien espera en un instante la vida.

la vuelta final hacia la recta en año punto cero cinco. y aunque ya llevo heridas en mi sombra de fantasma, cuando me abrazas, cuando sonríes y cuando contamos nuestros tréboles de hojas blancas, cuando los créditos eléctricos suenan a un beat de durazno y anís, ya no camino, mis pasos se acercan más a ése ojo blanco con un lunar rojo que a la tierra. y a mí que se me había olvidado volar.

2005-10-12T20:51:00.000-05:00

Cuando encontré a Fito , mi esqueleto llevaba unas botas sin marca y con casquillos, una chamarra negra y unas gafas ray ban negras que estaban más rayadas que el sol.

Aquél tiempo las letras o los libros eran de porcelana y la cartera con el destino una carnicería.

Y como cuando pasó pasó, las historias de leyendas se vuelven cómics sin dejar telenovelas.
Abre Páez, porque la euforia es una visita que casi no viene ya.

Cierto, los corredores de la soledad están sucios de sonrisas. Tienen sticks llenos de mierda pero aún se ven las flores muertas. Es bonito ver unas flores muertas llenas de sal. Y cuando corro y corro por ahí pienso en el tango y en los chicos que han pasado por ahí. Tiemblo de frío pero no me da miedo. Y corro y no sé a dónde voy. Que te necesito, sólo digo. Así.

Tengo todo lo que no perdí, aunque mi pluma se quebró. Los tenis se rompieron pero aún nadan.

Las canciones ya no son tan lindas y los sonidos de la noche acaban en una carretera hacia la hoja blanca cuando se incendian los ojos de sombras.

El sol no sale. Es una farsa. Si estuvieras aquí mirarías las ventanas rotas cuando aún así, el corazón servía. Y que los trenes tenían sonido en estéreo y una flor es como un perro que sonríe.

Pinche flaco, me recuerdas cuando compraba revistas y bebía las sonrisas de mis muertos.
Y si las lágrimas se contaran lloraría versos, porque mi prosa son balas que no te puedes quedar.

2005-09-27T21:08:00.000-05:00

era un escándalo cuando me miraste. estabas en la cortina debajo de la lluvia.
tus dedos eran criaturas del futuro y me pintaste todo sin saberte de prisa.

apenas llovió ahora, por dentro y me mojé con lágrimas sin risas.

cuando vas a llegar? si el tren se ha ido tantas veces y mi reloj está hundido.

he soñado que estoy cayendo. que me estoy buscando la muerte.
no me mires sin te quieres llegar.
no me sepas si el espejo te hace mal.

2005-09-26T16:32:00.000-05:00

una soledad tan desolada se deslaza hasta el vértigo donde se rompen las puertas y las ventanas no se abren.
hay un agente pisto en el puerto, donde aterrizan los sombreros que no se han usado.

hay unos ojos queriendo querer y no pisan el solar de las palabras que matan.
sólo las sombras haràn de comer cuando los pasos parecen que matan.

sueño con viajes en tren sin camión y con boletos en donde no escribo.
los parques, la lluvia, el alcohol, no son parte de lo que respiro.

quiero morirme otra vez y de una primera, abrir boca con otra sonrisa, QUIERO APARTARME Y VOLARME DESPUÈS Y DEJAR ENTERRADAS CENIZAS, Y LAS TUYAS, y las de despuès...

2005-09-20T17:56:00.000-05:00

Y Sabina lo explica todo: "Como llevo tres años sin estar en el escenario, quería reflejar la época que he vivido, que no ha sido de las mejores de mi vida, puesto que tuve un accidente cerebral, del que no me quedaron secuelas síquicas, pero sí sicológicas, como depresión".

-eso dice mi queridísimo compadre, mientras acabo de teclear algunas notas y revisar los 100 correos pendientes de un larguísimo puente de fin de semana. no he lavado ropa y no uso por lo tanto boxers. he reciclado mis calcetines como 19 días, y 500 noches he tratado de adelantar el futuro, de soñarme. sueño. tengo apetito. últimamente cocino. me gusta. me gusta mi vida. a veces.
pero también he regresado al escenario, aunque no por la puerta grande, sigo por entretelones, pero ya conozco los pasillos de éste trinitario destino, donde el periodismo, la ciudad y mi estilo gonzo están haciendo una película interesante. pienso ésto y miro por la ventana del edificio, el temblor en la mirada se estremece aún más. si algo refleja éstos últimos años que he vivido es la mirada. hay quien se puede perder en ella, abismalmente, como una pulsación en alguna parte de sus adentros, un atisbo de que existe la locura, como existe el mar y los agujeros negros. la mirada, alcanza unos destellos en la luz crepuscular, en una batalla afuera donde la lluvia , el frío y el calor se mezclan. el clima perfecto para no pensar. no quiero pensar. quisiera un trago pero no puedo. la vida es mi peor accidente. como dice sabina, y si no puedo crear aquí y ahora, con la depresión que es compañera, se podría convertir en némesis, en la inquisira muerte. nonono. tengo que acabar la entrevista. me levanto y salgo corriendo, y quiero ir al concierto de sabina en octubre, quiero regresar, quiero volar, quiero llorar y regalarle otro sombrero panamá y sentirme vivo y amar y... digo esto mientras algunas personas me observan hablando sólo-...

Madrid (EFE). Después de tres años, desde la publicación de Dímelo en la calle , durante los que ha escrito mucho y ha atravesado una depresión, Joaquín Sabina regresa "con ganas y miedo de escenario" y nuevo álbum, Alivio de luto , con el que no duda en decir: "A los fans hay que traicionarlos un poquito con cada disco".

-dISIMULA, DISIMULA, ME DIGO, MIENTRAS VOY POR EL ELEVADOR. En el espejo noto que mis ojos son oscuros. No brillan. Saco mi i pod de la mochila y trato de agarra una conexión inalámbrica en la calle pero no encuentro ninguna. Me cago, y apenas tengo para el boleto del metro y el café. Siento náuseas. Y no tengo gafas. Y quiero irme a casa. Existirá un alivio de luto? o la algología es una canción que ni existe. Mi alivio del luto que tenía es el amor. Lo sé. Poco a poco abro los ojos y me caigo del sofá. No sé qué hora es, y sólo veo un ángel que me mira, y cuando nos encontramos en ése abismo, cuando nos reflejamos mutuamente, el alivio del luto surge de su sonrisa, y veo nuevamente, por fin, mi psique bailar...

2005-09-13T17:00:00.000-05:00

FLUIDOS EN FUGA
Por Luis Martignon

Y acaso convencido que de los días
me preocupa menos tu pequeña boca
he dispuesto abrir los ojos y pensar la nada
dispuesto a preocuparme tan poco y de mí.

Y así es como acudo a las botas negras,
aprieto el paso y cierro filas.
Encuentro tu perfume tatuado en mi sexo
y te espero abrazando un árbol en la tierra.

Mi lengua baja hasta no verte,
conozco los pasajes de tus piernas,
ésta ciudad puede servirnos de cama
donde espinaremos nuestros malos ratos.

Mientras muerdes la pantalla midiendo mis convulsiones
encuentro las ganas de soltarte
Te vistes con ligereza, y tus cabellos te cuidan
para que no te mire desnuda en mis palabras, la ruta caprichosa
de los besos de murciélago y mi corazón. Disparos

Y como aún no es para matarte
escondo los epitafios y destapo las ganas
de andar ése bosque de uvas y semillas.
Aquí es cuando miro los girasoles color de rosa en el centro
que despiertan al correr estas líneas
abriéndose cálidamente en plena tarde
en la esquina de una calle y sin un paraguas
que nos censure.

LA RED

Voy a colocar entre el mensaje electrónico
la sin razón acuosa y congelante de mirarte a distancia,
encontrarte atrapada entre fibras de signos abismales.
Voy a extirparme dentro
vomitarte a cuenta gotas, parir tu espectro
para luego esperar a que la noche me asesine.

Voy a despertar flagelado y con las manos vacías
pero el disco de la máquina lleno de recuerdos.
Los virus de tu indiferencia se multiplican como
los caracoles y mis días hartos de sal y agua.

Sudores y mierda, amarillas canciones,
grises dientes me persiguen.
Ya siento mi pellejo exudar la noches,
y apenas te convoco, me siento un espejo crispado,
tan blanco, que da asco y furia,
tan blanco que los ojos miran sólo la oscuridad de la red.

2005-09-13T16:58:00.000-05:00

PARECE

distantes horizontes destienden a tus ojos,
la lágrima amarilla que descubre tus espinas,
años ha de ser las voces del olvido
ahora son manchas de cicatriz con marca registrada.

sabes que el reloj no aparece en los letreros ni
la adivinanza sabe que sabe que sabe.
nos quedan respuestas rotas.

2005-09-05T20:57:00.000-05:00

Construimos muros para separarnos
tan altos como sea posible
para que no puedan vernos.
Sólo la torre, el faro vigilante
el ojo colocado entre las nubes
amenaza las posibilidades de la privacidad
situándolo todo en la misma mesa
admitiendo todo bajo el mismo cielo
poniéndolo todo a tiro de piedra.

Habremos de bajar del cielo
para sumergirnos entre las luces.
Habremos de bajar de nuestra torre
de cristal, hierro y concreto.
¿Era acaso este
el punto de vista de los dioses?

Casi no llegan las voces de los hombres
ni siquiera el fragor de sus legiones.
El aliento del aire nos devuelve
la esperanza de vivir lejos del suelo.
Allá abajo quedan los lamentos, insinuados
por el alarido de sirenas metálicas
envolviendo corazones malheridos, ofrendados.

¿Cuándo llegamos aquí?
No lo sabemos. Desde siempre
nos ha parecido contemplar la misma escena.
Ardor, temor, dolores, muerte
y una eterna ceguera producida
por albo esplendor de aguas inertes.

Sólo mirar, amar de lejos
planear, desear, soñar despiertos
saber que ocupamos posiciones excéntricas
teniendo todo más claro ante el tablero.
Pero habremos de bajar, y ocuparemos
a ratos un color; otros, ajenos,
nos situaremos aparte
a contemplarnos.

"La tentación de existir"
es la peor de todas,
hombres grises bajo la lluvia
llueven hombres negros
Magritte fecit
No me tientes
podría caer
o no lo sé.
Sucumbo
por lo que me atrae
Muero por...
me muero por morirme,
nihilismo de humo
bajo el excepto de fumar.
Sería un buen letrero:
EXCEPTO FUMAR.

2005-08-30T17:19:00.000-05:00

Hay palabras que cuesta pronunciar, palabras devastadoras para quien las
pronuncia o las escucha, y que, movidas por la emoción, forman un nudo en
la garganta. Y hay palabras también que, en sí mismas, constituyen un
nudo; palabras que se adelgazan y estiran, para estrangularse después en
un sello hecho de sonido y significado.

La palabra nudo se hechiza a sí misma. Tiene el poder de poner a dormir y
de despertar, de dar y quitar, de invertir la corriente del río. Es una
palabra mágica.

He escogido un amarre marino para mis ataduras. Fuerte me atrapa y acapara los sinsentidos de arenas distantes.

Busco deshacerlo. No quiero que se rompa. Pero si sigue asfixiando, tendrè que soltarlo, y se hará como la nada, como un humo sin rostro.

2005-08-29T15:43:00.000-05:00

ya en el exilio. ahora he encontrado mi destino. un castillo con princesa que defender. unas calles comunitarias que son selva de asfalto.

conozco más cada detalle, cada resquicio. no me da vuelta la esquina.
y me saludan los gatos y los perros y los malandrines y los impostores y hasta los artistas.

santa maría la ribera es ahora un espejismo. un sueño donde las pesadillas también me esperan. aún. una vieja canción aún se escucha por las calles de ése colofón urbano, donde los tranvías pasaban por las noches y las cucarachas asesinaban el hambre. la sed era constante en las cantinas y todos los días había pleitos y ladrones.
el kiosko de la alameda siguie siendo un faro. al igual que mi hermano del alma el pintor,a los que seguiré mandando aire de poesías y nubes color del corazón.

una despedida noble, la de recorrer mis pasos en canciones que fueron el sound track
de santa maría. bendita maldita. donde perdí a algunos amigos, me salieron muchas canas, perdí algunas flores de la solapa pero gané mi destino.
"y tiene nombre de mujer" como diría el maestro.

y aunque llevo de equipaje una mochila, nada más, donde guardo mis secretos y mis verdades, aunque ahora no tengo nada, es muy apropiado el minimalismo de éste anihéroe, el kit de super can con todo y capa.

el café sabe mejor en éstas tierras. los ojos brillan más. mi celular ya sirve y entran las llamadas. y encuentro a mi sonrisa... errrrr... prrrrrrr, hummmm
cómo dice mi troyana???, ah sí... "encantadora".

sobre todo porque la magía existe. y yo soy un mago. humildemente claro está.

2005-08-29T15:38:00.000-05:00

la condición humana de perderse, no coarta el hecho
de sentirse vivo. o de no querer sentirse tan muerto, como casi todos los humanos.

conozco una ciudad que estoy comenzando a detestar. el odio me está encendiendo.
siento cómo ya está ahí, incrustado y frío. pero latente.
conozco una ciudad vacía, o llena de sombras, según quiera verse.

pero yo sólo quiero adormecer el odio. y prender la luz y escuchar una canción y beberme un tónic por las mañanas antes de salir a pelear con mis palabras la nota.

2005-08-25T19:42:00.000-05:00

Cuando hay noche y luna, canción y poesía, libros
Y miradas, besos y pasiones, cuando se crea de verdad y no se vive de mentiras...
No hay muerte temprana para los amantes, porque antes que nada me debo a la lealtad de amarte, sin importar que el haya caídas graves, no me importa, quiero
Llevar mi última esperanza a tus ojos ,
Y alcanzar el destino juntos... Hacerte el amor, penetrarnos,
Juntarnos todo, líquidos, sangre, lágrimas, saliva,
Mieles y sales, espíritu y carne...
Y amarte como enamorado en este fin del milenio, del tiempo, de las eras,
de las historias antes conocidas
lo hemos perpetrado..
seremos eternos mientras nos pensemos...

2005-08-25T19:37:00.000-05:00

México, Ciudad. Noche sin luna.

Vienes de noche. Como una canción te detienes en mi cuarto y acaricias mis visiones
El azul del cuadro me hace triste pero de pie, viejo aunque un poco mejor de tiempo conocido,
Serio me pongo cuando te siento cerca, diciéndome al oído que me quieres y me atas los ojos a tus palabras que como aves marinas surcan la mar de nuestras certezas y vanidades...
Viajo por la noche como por tu nombre, acariciando cada espacio que maldita sea nos separa, y a pesar de ello igual nos aferra para seguir a la espera de encontrar un mejor cielo, una noche que sea el resguardo para nuestros cuerpos, una ciudad compartida que abran nuestros pasos.
Estoy aquí, sólo y a veces desesperado por estar aquí. Soy un poema triste de la misma tristeza, y por ello me enfermo, y por ello grito y me separo y vuelo rasante y en picada y pinto flores negras que llegan hasta donde las haces florecer y de colores te bañan hasta mojar tu corazón...

Hoy que tan mal me he sentido, y me ha visitado el calor frío de la muerte, es un buen día para arrojarse y alzar las alas para ver de cerca lo lejos que desde el viento se mira el futuro...
Hacer cambios de ruta para librar la batalla... ésa gran ironía de vivir y hacerse vivo... entonces hay que prepararse y tomar las riendas: cuidarse la salud, que mejore, la biología y la sangre, desentoxicar el alma y los ojos y el cuerpo, comer natural y beber con medida, apagar la luz a buena hora, sudar el músculo, aprender a alargar los años para que se llegue lejos.

2005-08-24T19:09:00.000-05:00

COMO TAL

Y cuando estuve, ahí.
Se acordo la sombra que debía el paraiso.

Y cuando tuve, ahí,
escuchaban las sábanas en los instintos.

Y cuando pude, huí,
saltaba la tinta roja en los pisos.

Cuando te tuve te ví,
nombramabos elenas nombres en los piso.

Ya en las sombras, elegímos paredes,
ya en las sobras andábamos entres las redes.
Y en penumbras, las sedes eran sin quereres,
ya en penumbras,
ya...
ya...
ya.

Y sin motivo, estabámos en las sábanas,
y con quimeras,
ándabamos cubriéndonos,
a las doce, nos aparece el silencio,
las mentiras,
eran parte del anuncio.

Quisiera decir, que el azar el una mar de sangre,
quisiera mentir que mi nombre no tiene
agua.
AY¡ para qué , si tu espina me entiende loco.
Ay, tú ya ves, nos parece que sirve de poco,
y si hay final no hay despúes,
al mirarnos nos vemos locos
y sin fin, no hay revés,
al sentirnos paremos fotos.

Dime sin ceniza, ayer me tomaste,
con una lluvia cuartel,
oye deme pisas cuando aterrizas,
sin hacer mi parte un burdel.

Además, el porvenir se hace como un
tinajero.
Además, sin por mayor mi corazón un agujero.

No conozco el avión
que me deje de nuevo,
infinito, ave de parte
no voy a serte de nuevo.

*******************

Al dar la vuelta del destino,
el sentido de la tuerca ya no dió más.
Y ya loco, me quedé en la sentada del olvido.

Cumplir cosas, cumplir años, cumplir cumplir.
Para qué si nos siguen ocultando los ojos?
Para qué si tu misma sangre te da el beso de judas?

Para qué si tu cómplice es una mujer disfrazada de satín?
Necesitamos viento y un par de palabras que ya no se dicen cuando
estamos viejos y olvidados.

FELIZ CUMPLE LUISITO.

2005-08-22T15:56:00.000-05:00

bien. pues en la teorìa del caos , yo soy posible.
ademàs, mi cumpleaños que inicia la era de virgo es èste 24 de agosto.
el mòvil es 31 10 13 35...

en el exilio...

2005-08-16T20:00:00.000-05:00

ya sabes que yo soy el hacedor de utopías. el escapista mago, el suicida que quiere vivir para hacer soñar y que me sueñen.
soy una velocidad que la realidad no puede matar.
y la locura que alivia mis canas y una mirad que se pierde en tus mismísimos ojos.
ahora. bailemos.
elvis se revolcaría en su tumba.

2005-08-16T19:45:00.000-05:00

en el nombre del amor. música de fondo para encabezados de muerte.
las noticias ya no son balas que matan. y si te acostumbras, puedes ver que detrás de ésas ventanas el país se está convirtiendo en un monstruo donde
comeremos silencio.

y lo que falta.
pero nosotros estamos en resistencia, hacemos el futuro presente. en el nombre del amor.

2005-08-16T19:09:00.000-05:00

ciudad de trueno. cuando las nubes bajan hasta tocarlas, yo sonrío.
me gusta mojarme. la semana pasada dos veces en un día.

hay tormentas eléctricas que llenan ésta ciudad de radiación.
me pongo el sombrero. a veces en el desayuno se doblan las cucharas.

canto con los perros y soy un gato por las noches.

un gato en celo. devorándome.
santa maría la ribera es un hedén del cual seré una sombra.
éste adán ha probado la manzana y ya está listo para tener alas eléctricas.

2005-08-15T17:30:00.000-05:00

hay un incendio en el corazón que no se enfría.
hay unas manos de esperanza que se aferran a la muerte.

ni tus ojos se derraman ya en las cenizas,
ni las horas se pasan de prisa ni a minuto.

si la verdad tiene nombre y apellido,
en que nombre encontrarías mis palabras?

he vuelto de las sombras y los castillos
son puras mentiras de arena.
camino en los pasillos del pesebre yno miro más
que animales muertos.

un rayo me cayó anoche
me hizo luz para ver el corazón

ahora late pero se hace más de noche.
se hace tarde.
aunque me aferre al terciopelo erizo
que me tierna las alas de
tu esencia...

2005-08-10T12:21:00.000-05:00

esperando la respuesta, los árboles se borran con un pincel de ceniza y fuego.
las cajas vacías habrán de irse, los castillos hay que abandonarse.

no tengo ya recuerdos ni sombras en las nubes. ahora soy libre.

pero me hace falta una canción.
unacanción que eleve mis alas mordidas.

2005-08-09T17:31:00.000-05:00

no respondes,
abres la persiana para que el sol no mire tu sombra.
acabas con el rostro desolado y frío de
una memoria perdida.

acabas con la sangre que poco terminará por perderse.

el nuevo ciclo está interrumpido por
el cansancio y la humedad.

y las ilusiones son tan pasajeras como mis
pasos en una ciudad que ya no es mía.

2005-08-08T12:40:00.000-05:00

así que... hay un nuevo móvil:
3110 1335 en telcel...
lláme ahora!

2005-08-01T20:45:00.000-05:00

en la ciudad de la furia los rescatadores han muerto. sòlo las hormigas y los dinosaurios lo saben.
mi telèfono no suena y he perdido mi vida impresa en un puto taxi.

pero ahora que llueve, me convierto en bestia, en animal y asesino los fantasmas que me dan risa.

pero cuando llueve y hay truenos, simplemente soy un halcòn que tiene brillo en los ojos
y un pez en el corazòn.

2005-07-28T14:45:00.000-05:00

Ahora soy un troyano. Ahora viajo en tren. Ahora pertenezco y sigo.

Hasta el final. No había tenido finales felices mis historias de cemento aire y lluvia, verdad??

*suspiro*

Soy el filmaker de mi ciudad del pecado, adivina quién soy.....

2005-07-27T12:52:00.000-05:00

en los inviernos de la vida,
la luz se apaga cuando abro los ojos sin verte.

me lamo las manos y seco mis heridas esperando.

amenazo con verte, no si estàs vestida.

hasta cuando durarà èste misterio?

tengo que irme.
muy pronto.
demasiado pronto.

2005-07-19T17:50:00.000-05:00

imagino el color de tu nombre entre la pesada marea de los dìas y las horas.

el invierno sin nieve no avanza porque tus manos entierran el olvido y sacan flores de los ojos.

la carretera se hizo sueño?
las nubes te llevaron mi voz para decirte que te extraño??

no soy sino un pedazo de cielo, un amanecer en tus labios cuando en la distancia, yo tambièn te sueño.

2005-07-13T18:56:00.000-05:00

"Por darte lo que di, me convertí en un souvenir"
Charly García

Apenas hace arenas, nos sabíamos dentro de la concha, el ruído del mar.
Se llama la vida y ésos árboles dónde andar bajo su sombra.
Originábamos pasos en el eco del estiércol.

Sonó el teléfono y la luz valió sangre en cuanto las sombras comenzaron a venir.

Así los puños se llamaron miedo, así los colores estaban mojados y nunca se secaron.

LLamé a la casa y nadie contestó, llamé a la casa en el balcón, y lo único que me decían, era que luisito
tiene una baldosa en donde las jaracandas nunca mueren.

Luego vino la esperanza a decir que quería irse,
que es demasiada presión mi sonrisa, que la nueva habitación no le gusta y el ruido de los carros amanece muy pronto.

Miré las canciones del grillo que me dejó en el pasillo y aborté los nombres y las maravillas que me hacían
de niño soñar.

El monstruo negro pequeño había salido y, sentado, hacía sobres amarillos.
las carreteras de mi pantalón llegaban hacia todas partes.

Con la infancia absoluta, aderezada con desolación.
Y una caja muerta donde los cigarrillos de la banda,
eran flores muertas como luces apagadas, y con mis ojos las encendí.

El asesino y el odio nos esperan a la vuelta de la esquina,
donde los dulces son los nombres y las hojas son las notas que esperamos.
Ésas hojas que pierden con la noche pero ganan con la cortadura del alma que se cerró.

Había sombrillas, el sol orinaba la tierra, pero mientras dos ojos
se dejen respirar, se enciende una ventana, aunque quizá no sirva de nada abrirla.

2005-07-04T18:33:00.000-05:00

INCLUSO CIERTO

La noche cae tarde. Una luz impetuosa se necia en
marcharse. Ya es verano. Los vasos están vacíos y la agenda no sirve.
Algunas hormigas me extrañan y muerden la poca comida que queda.

Miro mis cicatrices. Las siento, las vivo. Las recorro con las manos y quiero dormir.
Necesito dormir.

Mis pesadillas han colapsado la suerte.
No tengo vida, ni carne, ni identificación.

Y los ojos se quedan pegados en el vidrio. En los charcos de agua. En las hojas del libro.
Lluevo en cada segundo. No acabo de llover.

Siniestro mi boca cerrando las palabras y apretando los dientes.
No acabo de llover.

Tengo músculos y tengo semen. Para qué?
Si debo partir y alejarme de todo.
Si ya los truenos no me alcanzan y sigo, caminando,
como un aparecido.

Recojo las hojas sueltas en la pared. Y el miedo es un sueter en la mano.Crees que mis manos aún cantan?

El viento me besa. Acaricia mis pezones y mi arma que son marcas.
Un letrero en el tren articulado 61, arranca mis posibilidades y me grita: no hable con el conductor.

2005-07-02T19:40:00.000-05:00

Cuando me dejaste, ahí parado en el teléfono, sentí ganas de correr. Correr como un loco, como un perseguido. Atravesar todo el cemento y toda el alma hacia ningún lado. Rápidamente pasaron por mi cabeza muchas tonterías, y cuando volteé para buscarte ya no estabas. La mirada se perdió por ésa calle larga y no había nada.
Caminé pensando en lo distraída que eres, lo exigente que soy, en que a veces vivimos encima de un volcán a punto de explotar.
Pero cuando estoy así, de mal, de contrariado, de asustado, si hago contacto con la mirada de la gente, algo pasa, se asustan se contagian, o siento que me odian por algún motivo, que les molesto.
Me siento tan vulnerable, que pienso en saltar de puentes, en encerrarme en un lugar seguro... caminé sin saber nada.
Por un momento quería regresar y buscarte por todas partes, subir a un taxi y buscar y buscar.

Pero sólo conseguía entristecerme más. Sólo me sentí tan sólo y tan inútil en una tarde fría con sol en la ciudad más grande del planeta.

Y escojo el territorio donde estacionar mi espera. No quiero regresar a casa, no. No ahora, que la tarde palidece y éste jueves de invierno se parece a ningún día.
Pero es tan difícil sobrevivir en una perra ciudad sin mis armas, sin mi bagpack eterna, sin un cuaderno, sin libros, sin nada. Mi sombra es demasiado sospechosa como para ir por la calle así, sin más, con las manos en los bolsillos de la chamarra de mezclilla azul, sin un pretexto para hacerme invisible.
Lo sé, la gente piensa, yquédemonioshaceuntipo como éste aquí??? No parece trabajador, no tiene mochila de estudiante, no tiene nada... es ratero? Policía? Sólo? Siempre sólo... anda sólo. No es tan joven ni tan viejo.
Por eso me siento ridículo. En una plaza con gente y tiendas así me siento.
El celular se apagó. Fuera pilas. Y sin mi agenda no me acuerdo de tu número ni nada.
Y me acabé una tarjeta llamando y llamando a mi casa para saber si algo bueno estaba ahí... Nada NADA.

Ya es noche. Camino sólo por Bucareli. Te extraño horroresw. No sé qué hacer, la verdad. No sé cómo hacer para que volemos al mismo tiempo, juntos. JUNTOS. Es mucho pedir... es algo grave, pero juntos... compartir es muy dificil, sobre todo cuando no se piensa en el otro como tú y tú como ése otro tuyo.

Y casi siempre termino igual. Encontré una cervecería. VACÍA. Pequeña, antigua, en un edificio enorme de departamentos. Bebí, sólo, con un cantinero perfecto que no sabía preguntar ni nada. Que sabe hacer su trabajo.

Y la calle parecía irreal, pesadilla. La ciudad me parecía crecer como un monstruo, como algo gigantesco y terrible. Siempre espero un poco más para poder escapar a salvo. De miradas, de la gente, de mis tentaciones y las trampas.

Nunca podemos arreglar lasa cosas tan simples... y es vía de vuelta a la cuerda floja, al encierro nocturno, a la soledad como la muerte, que siempre está esperando, abriendo la boca para devorarme, sabe que voy a caer, voy a caer y alguna vez no me defenderé y me dejaré morir todo mi sueño, el alma y la vida y lo que soy y presiento.

Y no puedo olvidar el cielo azul, terso de mar, terso de aire y vacío, lleno del brillo de tus ojos y tu sonrisa. Y no puedo dejar de pensarte y de gritar que te amo y decirme que te necesito y que no debería ser así.

Pero a veces no sé cómo hacer, ni cómo volver a empezar. A veces me faltan fuerzas, y estoy tan perdido como siempre.

2005-06-15T14:48:00.000-05:00

CRONICA DE MI MUERTE ANUNCIADA

Katia tiene 13 años. Estudia en la secundaria no. 63 de la capital. Cuando sale de clases, se junta con sus amiguitas fuera de la escuela de educación elemental. Uniforme verde, minifaldas, algunas hasta llevan los labios pintados. Una de ellas saca una cajetilla y todas se llevan el cigarrillo a la boca. Fuman y platican, lo hacen todos los días –dicen -, les da placer, status, se sienten “a gusto”.

La Secretaria de Salud (SS) presenta datos alarmantes (a razón del Día Mundial sin Tabaco, 31 de mayo), en México existen 13 millones de fumadores entre los 12 y 15 años. Y casi el 50 % de los fumadores actuales han intentado dejar el hábito alguna vez. Diariamente mueren en nuestro país 120 personas por enfermedades causadas por la adicción al tabaco. Y es que el 45 % de las muertes por enfermedad del corazón provienen por fumar. A ello se le suma el 90% de los fallecimientos por cáncer de pulmón, bronquios y tráquea y el 51% de los decesos por enfermedades cerebrovasculares.
Al preguntar a varios estudiantes en edades de 12 a 17 años que estaban fumando fueran de las escuelas sobre su gusto por el tabaco, mencionaron que ello les da “placer”, les pone “relax” y que es “básico” cuando se está en un “reven” o sólo por “charlar”. A otros les parece que les da “personalidad” y parecen muy “malos” o “interesantes”. Y casi todos estuvieron de acuerdo que no les importan las consecuencias, que casi no saben al respecto. Al cuestionarles cómo empezaron el hábito, mencionaron que por imitación, “de la familia”, de “los amigos” y hasta “de los maestros”.
Carlos, que estudia en un colegio de la Roma, y fuma “cuatro cigarros mínimo al día que me invitan mis brothersss” y cuando le alcanza el dinero se compra sus cajetilla “de vaquero fresa” (Malboro Ligth), le echó la culpa a la televisión y al cine “comercial”.
También existen tipificaciones populares en cuanto a la marca y el consumidor:
Malboro lo fuman “los vaqueros bravos o fresas”. Camel o “Camellos”, “los “intelectuales”. Delicados o “Delincuentes”, Faros y Alitas, “los filósofos y estudiosos”,
Broodway, “los jodidos”, Boots “los nacos o corrientes”, Raleigth “los rucos” y las marcas de cigarros mentolados y largos “las viejas”. Incluso ahora, están de moda cigarros de contrabando de Malasya que tienen “clavo”, el condimento aromatizante.
Y por supuesto, yo prefiero los Viceroy con filtro de alta tecnología.

Y a qué viene todo esto. Porque ahora, ya fumo. Mucho. Unos 10 al día. Y creo que mi enfisema ha despertado. Y como todo mi sistema bio, va muuuuuuuuuy saludable.

2005-06-03T17:44:00.000-05:00

hay una colonia de hormigas en casa. a todas horas, sobre todo por la tarde, enfilan sus lìneas hacia la mesita de centro de madera donde parece, les gusta husmear. pero se meten a todas partes y por todos lados. en los agujeros de las paredes, en los resquicios de las ventanas, por las puertas, por las coladeras.
es un desfile interminable de diminutas sombras en fila.

pero he visto que lo mismo pasa en varias partes de la ciudad. nos invaden. es un ejèrcito terrible y voráz.
he terminado con cientos, miles de ellas. me molesta mucho que traten de comerse MI comida, mi bebida, que me vean en el baño, que traten de ir a mis aposentos, pero sobre todo, que se me queden viendo y nada màs. desnudo, vestido, borracho o en labores amatorias.

sòlo se quedan ahì, mirando, como esperando algo. luego se van presurosas y nada las detiene. me pongo a bailar rap para matarlas, y mis tenis se han gastado mucho.

pero lo que màs me gusta es darles un diluvio. un gran diluvio que las arrastra y las ahoga. pero regresan. las muy siniestras,.

tendrè que tomar medidad dràsticas. no quiero encontrarme a ninguna en mi ropa interior o en mis lìquidos sexuales.

pero a veces, un ligero terror me dominda, al suponer que debajo de nosotros, por toda la ciudad, un enorme hormiguero se concentra, con cientos de canales, miles de nidos y un sòlo ejèrcito de millones de hormigas. y no me quiero ni imaginar a las que son de la aristocracia hormiguna... lo grandes y hambrientas que deben estar debajo de tì.

2005-06-03T17:42:00.000-05:00

así es. lo reconozco. no puedo evitarlo.
a veces (y sobre todo ahora) soy muy
CURSI.

2005-05-31T19:05:00.000-05:00

Vienes de noche. Como una canción te detienes en mi cuarto y acaricias mis visiones
El azul del cuadro me hace triste pero de pie, viejo aunque un poco mejor de tiempo conocido,
Serio me pongo cuando te siento cerca, diciéndome al oído que me quieres y me atas los ojos a tus palabras que como aves marinas surcan la mar de nuestras certezas y vanidades...
Viajo por la noche como por tu nombre, acariciando cada espacio que maldita sea nos separa, y a pesar de ello igual nos aferra para seguir a la espera de encontrar un mejor cielo, una noche que sea el resguardo para nuestros cuerpos, una ciudad compartida que abran nuestros pasos.
Estoy aquí, sólo y a veces desesperado por estar aquí. Soy un poema triste de la misma tristeza, y por ello me enfermo, y por ello grito y me separo y vuelo rasante y en picada y pinto flores negras que llegan hasta donde las haces nacer y de colores te bañan hasta mojar tu corazón...

Cuando hay noche y luna, canción y poesía, libros
Y miradas, besos y pasiones, cuando se crea de verdad y no se vive de mentiras...
No hay muerte temprana para los amantes.

Y así llegar hasta donde sea,
Porque entonces la vida será en todas partes.
Será escuchada por siempre en la memoria...en la piel de los dìas.
Y en el sueño de los amantes: la libertad.

2005-05-25T19:28:00.000-05:00

Apuntes de un barco inundado

Cuando se acabe el placer, comenzaré a morir.

La música de la vida
el color de los días
la emoción de las comidas
la aventura de acostarse,
de levantarse, el agua cayendo sobre el cuerpo.

Llas caminatas, los pasillos, los sonidos de flores miles,
de hojas y espinas.

Loa gatos viajeros, los colibríes mágicos,
los sabores de una casa.
Los cementerios avistados
los besos perdidos,
una taza, unos tenis, los zapatos gastados,
las minucias cósmicas de los brillos
en los ojos.

Las botellas de alegrías, las carreteras
los amiugos atrapados,
las camas con nombre y apellido.

El hogar donde siempre era verano.

El semen enamorado
la sonrisa perfecta
el reloj sin manecillas,
los patios diletantes.
La fe naciendo en las manos.

2005-05-20T19:06:00.000-05:00

derredores que derriten la desolada de por sì planicie de mis labios.
el pàncreas es una instituciòn a punto de cerrar.
sin embargo, los zapatos ya calientan motores para explotar los cementos ardiendo.

desde una recepciòn en la residencia del excelentìsimo embajador de españa, han pasado sombras que brillan por la noche. el corredor cultural del centro històrico , que no està mal, no a las 3 de la mañana.

los labios delgados y frìos que se vuelven mar en alta luna llena con sòlo mis palabras , y si estoy cerca, hasta podrìa ahogarme.

pero aùn no he visto el episodio tres, y mi episodio no sè si tenga un final feliz, pero la saga apenas empieza.
y mi celular ya recibe mensajes, llamadas pero sin voz ni voto.

lo mejor de todo es que sabina pasò en la tele. y me sentì muy feliz.

2005-05-13T19:29:00.000-05:00

AVISO URGENTE
ya no sirve mi celular. estoy incomunicado ahora. la ùnica vìa de encontrarme o comunicarse serà por la red. por medio del correo
xposicion@hotmail.com
si necesitan verme avisen con anticipaciòn.
revisarè tres veces al dìa la red hasta que solucione mi problema.
cualquier solidaridad y comprensiòn serà bienvenida.

2005-05-12T14:15:00.000-05:00

Lo maligno, es la esencia del amor.
Así lo maligno nos devora,
una voracidad sin belleza
una veracidad sin familia
ni templos ni museos.

La rapidez del reloj acaba
con el brillo de los ojos
Un agujero negro que devora
soles, estrellas,
corazones.

Cuándo te atreviste a sentir mi esperma?
Qué pasó para salir tus pasos
de la carnicería?

Mi desierto de piedras
me empujó a la noche.
Lo contemplé llorando,
con la taza llena y las manos vacías.

Estaba delirando en el sofá roto
que es la nube en el cementerio.

Incluso mastiqué una tira de aspirinas
y conseguí levantar apenas la mirada.

Qué lees cuando me ves?
Mis cuadernos negros no están a la venta.
Mis hojas sueltas viven dispersas
en el aire de humo.

No alcancé tu risa en la oscuridad
ni mi deseo latino de besarte
las lunas y las frutas.

La luz ya no baña ésta pantalla
ni el teléfono.
A trancazos me han devuelto
la paciencia escondida
en un charco de sangre.

Como si Dios se escondiera
en las cajuelas.

Entendí la agonía cuando la televisión
estaba prendida en la madrugada
y no mis letras.

No escribo, no leo, no pienso.
El soundtrack de mi vida no me acompaña
sino tu sombra.

2005-05-11T20:43:00.000-05:00

el silencio, vacio indescriptible que arremete en la corteza temporal.
vacio de muerte. vacio de miedo.
una soledad aparte me conmueve y tiemblo.
la cobija arde y mis manos no estan aquí.

el espejismo estalló. se hizo humo cuando dormía.
no era un camino de primavera.
no.

al final, sabremos que si me destierro no soy yo.
y si sigo aquí seré éste hacedor de palabras ciertas.

los cobardes no tienen tiempo para el amor...

(por cierto, creo que mi movil no sirve, pero sí recibe mensajes escritos).
04455 8524 9729.

2005-05-03T12:40:00.000-05:00

LAS HORMIGAS

los olores del deseo han dejado el paso
a los olores del vacío.
el perfume de los solitarios se esconde
en unos besos sin dormir,
y a la primera traición es el chanel
que se añeja con el minutero.

leo los versos de un poeta beat sobre mi cloaca de ciudad. a veces no me dicen nada que no sepa.
es dificil sorprenderme con visiones folclóricas
y frases hechas.

también es dificil entrar hasta mis pedazos de cosmos,
los que llevo como órganos quiméricos dentro de las venas
y ésta cabezota hueca.

ahora que me decidí por llegar hasta el final, el final estaba a la vuelta de la esquina, un callejón que debería haber reconocido.
y me preparé de prisa, me apreté las botas y me puse el sombrero. llené
la mochila de sueños y algunos discos.

preparé mi cuchillo, mi mejor pluma y el cuaderno de viaje.
el libro a escribir estaba en el futuro presente.
la verdad a alcanzar era simplemente el destino.
pero la luna llena no dura mucho tiempo, ni el amor es eterno porque casi nadie lo sabe. yo lo sé.

así que ya en el callejón, tuve que abrir mis venas para encontrar la salida.
estoy fuera pero no sé dónde. y cada vez más lejos de donde empecé.

de vez en cuando platico con las hormigas en mi sala. llegó un pelotón de ellas y tomaron la mesa. no me molestan. no hay comida para mí ni para ellas. hablamos de lo que pasó, de las manchas rojas que hay en la pared, de las manchas eternas de tus pasos y tu perfume venenoso.

ahora ya las hormigas no me dicen nada. sólo cuando quieren meterse a mi vaso
las extermino.

2005-05-01T20:24:00.000-05:00

se está haciendo tarde.
la última sonrisa guarda silencio ante la noche.
se está haciendo tarde porque la verdad no acaba de nacer.
porque las fuerzas y el valor abandonan las naves,
en mis ojos desnudos y despiertos.

se hace tarde. como un hilo de sangre que se escapa hacia el fuego,
como los sueños que aún guardamos y apretamos fuertes dentro de las manos.

se está haciendo tarde muy pronto.muy de prisa. muy terriblemente.

2005-04-30T15:21:00.000-05:00

VENTANAS ROTAS

Se escuchó el silencio,
y la cama tendida y roja estaba
jugando con fantasmas de mediodía.

Los vidrios rotos de la ventana
dejaron entrar la arena infectada
de tus verdades
que son polvo.

Así, los granos de ésas palabras
cayeron al fin detrás de las paredes altas
que son mis testigos mudos,
y un eco de mi aliento
dibujó las venas del mar.

La cama tendida y roja
está incinerada.
No tengo dónde guardarla.
Ni el mar puede tener tantos abismos.

A menos de que una mirada trate de encontrar
la silueta del eco bajo un cielo nublado
en la Ciudad de México.

*********

RAYAS ROJAS

Amarillas canciones se embarran en los ladrillos
calcinados.
Es la suerte del hastío donde no
hace falta la muerte.
Así se llama el dolor,
y lo venden en la esquina.

Debajo de los ojos se adivina
que un desierto está esperando.
Quema como los recuerdos enterrados,
como una primavera infame en éste espejo de cemento
traicionado.

Todas las maldiciones serán el color de tus ojos,
y cuando recuerdes el color de mis sueños,
apretarás los dientes mientras duermas.
Sin olvido. Sin nombre.

2005-04-25T20:18:00.000-05:00

Al ver desde el último post que han pasado más de 20 días sin escribir, me da una sensación... algo fatal, algo rara. Digamos que me he perdido en las insondables estrellas de la noche. Con abismos, sangre y sal.

Ahora tengo una herida física algo dura. Tengo que estar curándome todos los días. Arde. Como arde ésta ciudad y las pieles que la acechan.
Hace un calor muy cabrón. He asistido a algunas presentaciones de libros y eventos de los que ya hacía tiempo no regresaba. Y a lugares también.
Qué quieres saber?

Pero sigo escribiendo, éso sí. Abajo de ésto hay varias palabras, que como una carretera inexplicable, sígue señalando el paso, aunque el ritmo se ha perdido.
Estoy en una carretera que no sabía.

2005-04-25T20:17:00.000-05:00

Acabo de irme y ya he regresado. Los dientes aprisionan unas cartas que nunca se han ido. La mirada no ha llegado a los umbrales de las puertas que siguen cerradas. Clausuradas. Viejas.

Acabo de llegar y no me he perdido. Hay una cláusula en mi sangre que me prohibe perderme entre otra sangre. De ninguna manera despierto apagado. Y aunque acaricies mis letras, no estamos solos.

Pertenezco a una leyenda que se imagina entre los árboles de jacarandas y en otoño.

Las cicatricez no se bañan en insomnio. Ellas cuentan cuentos en silencio y a veces cantan cuando grita la luna y el la lluvia escribe en los ojos de quienes pueden ver que las banquetas sonríen y los postes bailan.

***********

Desayuno el pastel de tus labios pero en cuanto se despierta tu boca la máquina triste y encerrada en tus sentidos es la pesadilla cierta que se puede ver debajo de tus orillas.

Ésa luna se vuelve muerte y los lunares en blanco y negro son señales universales de que el cáncer está en tu cuerpo. No en el mío. Y soñamos despiertos que la leche es suficiente y el pan es el mar nuestro de cada día.

Cada mirada del rostro se estirpa en la cimiente de los que recurrimos al ver, los miedos primigenios, las nubes en la noche, los fantasmas bajo la cama, el encierro en tus manos, el desierto distante, la araña en la cabeza... los rostros de nuestros somos eran ya cuando estuvimos aquí, pero ni siquiera sabemos cuándo serán.

2005-04-25T20:16:00.000-05:00

HOY PASO DEL TIEMPO

Y quizá de la orilla de la banqueta
que es como un resquicio de nuestras miradas
aprisionando los desechos y la vida
que va pasando y sigue.

2005-04-25T20:14:00.000-05:00

Cómo ves a los ojos, cuando los apaga un encendedor cualquiera
retrocediendo en algunas llamaradas de suelos que no incendian.

Una vez hace poco miré las parvadas de aves que no van, pero sí vuelan.
En incendios de luz crepuscular, se oscurecía mientras sus alas rozaban las alas del cielo.
Las alas de los muertos, de los sueños y de la libertad.

El sol hace años que no me mira así,
un infierno de sus rayos me atrapa y la vida sigue pudriéndose.

Una jacaranda me baña y sigo avanzando.
Los cristales brillan pero estoy ausente.
Las flores que piso son baños de sangre, para la memoria y para la ciudad.

El calor sigue orinando en la tierra, y los que se van son los que ya se fueron hace tiempo.
El sol sólo nos ve a los ojos cuando podemos decirle que aunque el vacío es la etiqueta,
aún podemos cantar con los colibríes, danzar con los grillos y mirar sin gafas
las olas de luz en las calles.

2005-04-04T17:11:00.000-05:00

hay una situaciòn. de pronto... la corriente sanguìnea se subleva. de pronto en una noche, aparece la muerte cerca.
la presiòn bajò. bajò demasiado. una noche de jueves santo.
a punto de caer, pude aferrarme. la respiraciòn entrecortada, la boca seca, la hemorragia nasal.
un hospital cercano. sin taxis cerca.
una mala suerte que en el espejo de la noche parecìa desenterrarse.
la resignaciòn. el miedo, el olor a hoispital que se impregna en las costillas.

descompensaciòn dijo el mèdico. falta de muchas y muchas cosas y excesos de otras.
la verdad es que se siente el miedo. pero siento màs cuando no hay manera de salir de èste callejòn y hay que pagar las cuentas. siempre hay que pagarlas...
y estoy en la tabla rasa, la tabla que da hacia la mar del vacìo.

2005-03-30T13:14:00.000-06:00

EL MONSTRUO QUE TODOS LLEVAMOS DENTRO

Un crisol angustioso se cierne en nuestros adentros.
Propio de ciudades trampa, de cajones ahumados en los que la soledad y el hastío, son los ingredientes propicios para la caza.

Es mejor ser cazador que presa. Y en éstas calles, abundan los entes, los otros y los ajenos que pueden ser monstruos y dioses.

La galería de monstruos es personal, es el infierno de cada quien el que puede transformar o dejarlos salir. O dejarlos entrar.
Pero también hay monstruos que son identificables por muchos de los que vivimos, sabemos y sufrimos nuestras calles, la noche, el cemento:
la policía, los burócratas, el soplón, los delineucntes, los franeleros, los médicos, algunas putas, casi todo el metro y los microbuseros, algunos viejos llenos de odio, algunos chavos llenos de odio, el desempleo, algunas instituciones oficiales, los políticos, el presidente, los canales de televisión y sus empresas, la educación mexicana, los que roban, los que asaltan, los que matan, los que te venden droga mala, el alcohol barato, los de la luz, los carniceros,
y una lista que usted puede alargar más...

Los monstruos míticos que todos tenemos miedo, hacen sombra detrás de cada día: la soledad, los fantasmas, las brujas reales, ciertas calles, ciertas colonias, la pobreza, el hambre, las mentiras que matan, la crueldad que deja marcas, la locura mal concebida, el miedo, la muerte si no está lista...

En los cuadros de Felipe Posadas se encuentran el erotismo con el fin, seres mitológicos con el tendero de la esquina. Es la noche, el alcohol y las mujeres lo que le dan la mano para dibujar lo que, simplemente, sucede, en su colonia, en su forma de vida, en la vinateria, en la fila de las becas, en la carne y el sexo abierto.

Y los dioses? los dioses son caricaturas. Los verdaderos dioses han huido. Los únicos dioses que quedan se esconden. El dios del amor quién sabe. La diosa se fue a china. Conozco algunas perras diosas. Y las diosas que puedo adorar, creo que no les conviene o no les sirve. Dónde estará mi deidad? A veces, las miro pasar por la calle... fugitivas.

2005-03-29T20:12:00.000-06:00

AMIGUITOS

La Secretaría de Cultura del Gobierno del Distrito Federal y el Teatro Sergio Magaña, se complacen en invitar a ustedes a la inauguración de la muestra plástica, "De Dioses y de Monstruos", del artista plástico , amiguisimo, intimo vecino y parte de la liga de la justicia, Felipe Posadas.

Será éste miércoles 30 de marzo a las 20:30 hrs.

La dirección del Teatro Sergio Magaña-Galería, es en Sor Juana Inés de la Cruz 114 esquina con Fresno, Colonia Santa María La Ribera, Delegación Cuautémoc, Ciudad de México.
Teléfono: 5547 0931.

Felipe Posadas (1963) ha exhibido colectivamente en diversas emiciones del Encuentro Nacional de Arte Joven, en los Museos José Luis Cuevas, Arte Moderno y Museo Nacional de la Estampa.
Octuvo la beca de Jóvenes Creadores en 1990. Actualmente colabora en la revista Generación y El Universo del Búho, y prepara el proyecto de muestra individual Tríptico, Mineral, Vegetal y Animal.

En la muestra "De Dioses y de Monstruos", se exhibirán 15 piezas de creación reciente, en técnicas mixtas, como un preámbulo de sus 20 años en la plástica. La exposición estará abierta al público hasta el 17 de abril del año en curso.
Habrá vino de honor.

2005-03-28T17:41:00.000-06:00

Silencio, o nuestro encanto se romperá,
Has visto la luna ultimamente?

Las luces ancladas en delirios cósmicos.
Los planetas ya nos están llamando.
Titilan diciendo que estamos en un hueco.

Silencio, que la vida es breve.
Y nos separan tantos años y tantos cuerpos.

Mi cabeza es mortal y las lágrimas ya son heridas de ciertas.
El corazón está infectado de tu nombre.

Hace mucho que no me pasaba éste cúmulo, éste vaso roto en la garganta.
Hace mucho, querida mía, que no me enamoraba.
Y así fué.

Con el corazón en tus muslos alcé mis ojos.
Canté a las estrellas y escapé a la muerte.

La cama ya es una tumba permanente.
Hay cosas que nunca permanecen.
Mis ojos solamente. Y LOS LABIOS Y LOS DEDOS.

Ya no amanece en la cerca donde corto las cenizas para verte.
Ya el miedo es un aparato sin control y de la casa.

Tus ropas han quedado desnudas y muertas.
No acabo de apagar éste milagro, éste verbo, éste fulgor, que me pega y me amarga porque no encuentro tus párpados ni tus cabellos ni los dientes ni... ni la nada.

No me escuchas en tu silencio?
No me guardas hasta cuando duermes o te vistes o te vas y una pinche ciudad se burla y amenaza?

Después de sabernos , lo cierto es que éste cómic es una pinche mentira,
una fealdad que no nos merecemos,
una chingadera que se escribe con plumas baratas.

Cómo me extrañas?
Cómo te has mentido y ocultado, si ya no hay bosques que nos esperen?

2005-03-22T19:17:00.000-06:00

Y sin ninguna palabra,apenas me entierro.
Desaparezco amaneciendo,
presiento los diletantes segundos de tus días.

Amanecerá mañana?
Serán tus dedos mis pinceles?
Dónde moriré sin saber lo que siento?
*************

Ya mis palabras están acabadas.
Ya no siento ni mi brazo izquierdo.
El derecho está en la luna.

Acabo de ver a un planeta
en el cielo a veces pasan cosas.

Vemos las luces, las estelas
pero en el corazon hay un cuchillo que no se va a tirar.
************

2005-03-19T16:37:00.000-06:00

me estoy volviendo loco.
me estan rompiendo la cabeza,
y las tripas y todo.
me estoy tratando de aliviarme,
de reposar la vida con un pedazo de sueño.

pero no me dejan.
me quieren volver loco, me quieren....

2005-03-17T17:03:00.000-06:00

En cuánto tiempo tienes que partir?
Las almohadas están mojadas y frías.
Las gafas de noche no sirven para ver el amanecer.
Alto, azul azul. Sin nada. Sin nadie.

Ya no se dónde dejé mi botella.
Ni mis discos. Ni mi dedo.
Me duele el cuello, la paloma y el amanecer.

Un veneno se hundió en mi espada. No me matará.
Pero contamina la mirada. Éste tuerto de ver para que sea.

Muerdo las alas y me canso
Apago las luces y aún así ,
cuando abro los ojos me encuentro.

2005-03-16T16:00:00.000-06:00

maldito el oscuro encierro.
maldita la noche.
maldito el dia.

y todos ustedes leyendo y su culo solitario.

maldito ese nombre.
y una calle segura se hizo trizas.
y mi brazo tambien.

y mis cajas y mi ...

bah.

2005-03-15T19:42:00.000-06:00

HOTEL ABISMO
Ho camminato a lungo in questa notte
In quanto rischio te
E il mio passato si è chiuso con un forse
E su cosa è giusto (Io e Te, Emiliana Torrini)

PARA MI BUEN AMIGO LUIS MARTIGNON

Como en los viejos tiempos,
cerveza,
Sabina,
historias del Hotel Abismo,
Luis Martignon y su periodismo gonzo;
y también como en esos tiempos,
almas rotas
mujeres intentando "suicidarnos";
hubo lágrimas
combinadas con mezcal
y consejos de como no cortarse la yugular,
parece que ese es nuestro camino,
veladas tranquilas,
sentir un viento que nos vapulea
y después de tambalearse y caer,
cerrar los ojos
y muy temprano por la mañana
sabes que ella ya no está,
pero un ---Juan ya no te jodas----
da un poco de más aliento
para ser un huésped no tan frecuente
del Hotel Abismo.
*del Juan Beat

2005-03-14T14:15:00.000-06:00

despues de una visita a la sala erótica del museo jose luis cuevas. de una a el x teresa al otro día, con el fadanelli, luego a la faena, luego quien sabe que mas. depues de noches de orgasmos interminables.
despues de incluso haber visto al juanito beat.

y ahora que ya no queda casi nada (mas que ella con sus interminables orgasmos)...

y ahora qué???????

2005-03-08T18:41:00.000-06:00

the cure en la mente,
las libaciones, arrebatos de recamara sin sentir.

noches de putas en encierro en avenidas insondables.

cazadores furtivos que se esconden tras la puerta.

noches, como ayer, como hoy, como siempre.

bellas artes es un monstruo, y el aire silva
una canción desesperada.
noches. el dolor ya no me siente.
las noches de pasión que miran por una ventana.
desde un quinto piso las luces de la ciudad se esparcen lentamente.

y no hay nada más que seguir y seguir.
sin dormir. sin sudar.
sin esperar nada.

2005-03-07T18:13:00.000-06:00

MAR ABIERTO

No he podido conocer el mar sin verte. Las olas suaves y cariñosas sin que les pase nada. El sol que se burla y además acaricia nuestras células hermosas y pequeñas. Cómo será el esenario de tus tardes y tus noches?

Porque al principio del día sé que nos buscamos y abrazamos tristemente. El refugio de esperar y un reto que cumplir. Los cafés, las notas, el encanto de encontrarse y buscar en los detalles la verdad de las cosas. Nuestro nombre en cada parpadeo de las ciudades.

Cómo será el paraiso invierno en que habitas?
La arena llenándolo todo como el reloj del tiempo que se nos está escapando. Y cuando cae el manto de estrellas los ojos fijos en algún sueño no acabado de empezar.

Si supueras que en la mar de cemento yo te invoco y creo los pasos en los que habríamos de irnos lejos. Tan lejos como una ciudad dormida de tanto esperar. En pasillos y estaciones del tren espero una señal que me diga dónde estás. Cómo estás.

Y eso que no conozco tus adentros, y eso que no hemos bebido de nuestros cuerpos ni somos aliento mutuo en conciertos de existencia.
Aún así, me queda marcado el reflejo de mi fantasma en tus ojos. Y una sonrisa de arcoiris que me hace lo que la marea al cielo.

Quisiera penetrarte toda, amanecer en tus palabras y comernos la vida a cuenta gotas. Descifrarte las flores y las palmeras y encontrar en cualquier parte nuestro corazón encendido, cantando.

Agarro vuelo en la tierna cicatriz de tus espacios, porque estamos sólos, y un sin fin de horizontes nos espera.

2005-03-07T17:50:00.000-06:00

EL CLAN

El clan urbano ya casi no existe. Los hermanos de la oscuridad ahora son niños payasos tratando de aferrarse a algo que quizá ni entienden o les provoca: la soledad, el hastío, la depresión como un pretexto para tener algo por qué existir.

Así estaban casi tod@s los que asistieron a un concierto de El Clan. Grupo de culto que en sus inicios era muy bueno. Tocaban el Ciudad Universitaria, en localitos, en vivo, eran muy buenos. Sus letras son tan significantes de la depresión, la melancilía, la tristeza y el dolor de la post generación x mexicana, allá por el noventaitantos.

El vocalista original, un tipo alto y con toda la garganta y esena de un punkdark rocker, le daba un estilo tan original como incopiable.

Grabaron un disco con Sony, que se llama "Sin sentir", en el que las rolas de "Cariño", "Las brujas" y "Recuerdos" son memorables. La banda darki armaba ricos y estruendosos slams al escuchar esos himnos.

Después el vocalista dejó la banda para irse a vivir a California y tener una famila. El grupo desapareció. Y regresó como por el 99 para tocar en algunos lugares de la colonia Condesa. Ésta vez, con un vocal que imitaba el tono tan singular de cantar del primero, pero con una actitud bastante diferente. Él, más pequeño, mal vestido (como siempre) y con poses entre de artista de MTV y La Academia.

No funcionó. Pero ahora han decidido regresar y presentar un nuevo disco, lo mismo tocando en antros under como el Alicia o en el Hard Rock Life.
Y la noche del domingo, también tocaron apenas una hora. Sus mejores rolas apenas prendieron a los "nuevos" darkis, chavitos que prefieren más la pose que sentir la música y bailar. Ni sabían sus canciones. Los más rucones sí se las sabían pero como que les daba pena moverse. Y los radicales -entre punkis-dark- preferían monear y meterse cuanta madre y sólo se quedaban viendo al grupo como queriendo enterarse que sí era un buen grupo. Ahí estaba una buena estampa, adversa por supuesto, de que la subcultura dark está en extinción. Quizá a nadie le interesa ya. O se los comió el adomesticamiento certero de vivir.

El Clan es por mucho la mejor banda de rock dark (a pesar de todo), por los músicos y por la tradición, pero la neta, el vocalista, haciendo sus bailecitos y hasta diciendo "gracias México", uff, dejó un sabor inútil la noche del domingo, en la plancha del Zócalo-Capital.

2005-03-07T17:49:00.000-06:00

EN EL FESTIVAL MEDIEVAL -Y CHELERO- EN LA CD DE GUANAJUATO.

Para los que puedan asistir

"Se efectuará en la semana de pascua del 30 de marzo al 3 de abril
del 2005, en la ciudad de Guanajuato Gto. Considerada
mundialmente "Patrimonio de la Humanidad".
El festival contiene desfiles por las calles de la ciudad, con la
participación de doncellas, caballeros, jinetes en armaduras,
juglares, bufones, abanderados, actores callejeros, exhibición de
armaduras, yelmos, corazas, escudos, armas del siglo XVI, grupos de
música medieval, cine temático, talleres de arte temático,
callejoneada gótica, misa medieval, gran cena medieval (cena baile) y
la Villa Medieval, un "parque" construido a 10 minutos de la ciudad
que tendrá espectáculos de torneo de justas a caballo con lanzas y a
pie con espadas, exhibiciones de combate escénico, teatro al aire
libre, actores (interactuando todo el tiempo con visitantes),
caballerizas, torneo de tiro con arco y ballesta, restaurante
medieval, tianguis medieval y cervecero, con venta de objetos
medievales (armería, ropa, telas, estampados, artesanías, joyería,
platería, dulcería, librerías, jugueterías temáticas). La villa
tendrá también taquillas, sanitarios y un área de estacionamiento."

http://www.guanajuatocapital.com/medie1.htm

En el noveno festival vampirico se presento un grupomedieval
nombrado "Govticos, la orden del vampiro tequilero" (je, ya soy
miembro), quienes se dedican a la proteccion del muercielago
polinizador de la flor de agave,tambien asistiran el festival
medieval y esperan continuar con su labor y reunir mas fondo$ para
esta noble causa.

SALUDOS DESDE LA OSCURIDAD...

2005-03-05T18:42:00.000-06:00

HOJA DE BESOS

Prefiero tus besos, para no andar de animal agonizando.
Si entre las mesas viertes alguna moneda.
Los vasos se quedan inquietos.
La mano que recorre las cejas son la mejor
manera de asustar los hilos de la calle.

Mientras tanto, la guía de tu ruta se sige extendiendo,
hasta parecerse a la raya que nos ha acometido,
entre las noches de alcohol y las lunas en pedazos.

2005-03-04T18:50:00.000-06:00

Si la mirada se pierde ahí está el mar para perdonarnos.
No hay botella al agua si no hay mensaje desde dentro.
Si no hay una flor que cuidar, desaparece el charm y el espejismo de una vida en cinco estrellas se estrella en la vacuidad.

Aún así, en tus ojos nece el sol todos los días. Cuando sonríes el viento canta para acompañarte.
Sólo cuando las noches no tienen sentido, entonces hay que abrazar la almohada, arrimarse a la orilla, soñar despierta, y vivir.

Acuérdate de tus manos cuando el vacío inunde tu departamento. Ellas saben lo que buscan. Y encontrarán.
Acuérdate de tu lado izquierdo, de tu corazón abierto, de los labios en espera, y no dejes que la tormenta se cierne de prisa y se quede instalada en un temporal sin nombre, sin tí, y sin nada.

2005-03-04T18:41:00.000-06:00

ENIGMÁTICO

Cuando pedí la quinta cerveza, el crepúsculo comenzó a caer. Un espectáculo poco probable de disfrutar. A menos que estés en el lugar indicado, a la hora indicada, y con una tarde de mar como espejo.
El mar en el cielo, claro está. Abajo, los peces de ciudad bailaban melodías desencadenadas, sexuales, urbanas. Los estudiantes que regresan y van de CU afuera del metro son tan lindos. Tan necesarios, tan terribles.

Sentado frente a una pared de cristal, podía ver el atardecer quemando los edificios, las ventanas de los departamentos, inaugurar destellos en los rostros como reflejos de lumbre. Hacer nacer sombras nuevas que pronto bailarían también al ritmo de las luces eléctricas.

Y ella miró el lugar y entról El Gato Negro es un bar cubano donde puedes beber barato y escuchar lo que sea, pero sobre todo, donde tienes ésa panorámica de la calle, las entradas del metro, el atardecer con un sólo edificio en lo alto.

Me miró y se sentó detrás de mí. Había poca gente. Yo sólo estaba esperando a que oscureciera y que las horas pico se fueran con todo y los cuerpos calientes o cansados de los que ansían regresar.

Tenía el pelo largo, recogido. Pantalón y saco sastre. Blusa con un escote que no dejaba de "verme". Blusa blanca y pechos finos, buena combinación. Sequitó el saco y podía verle los hombros y cuando se levantó al baño movía unas caderas que me hicieron terminar rápidamente la cerveza. Nada de tangas ni movimientos de nalgas exagerados. Unos boxers de mujer pegaditos y cortitos, y sensualidad . Mucha sensualidad.
Se atrevió a mirarme a los ojos. Así, directo. Como si ya me conociera. Y cuando me invitó a su mesa, ya estaba diciéndome que sentía una "vibra" muy fuerte de mí. Y los mojitos hicieron de oráculo.
Me dijo, le dije. Ella tan abogada y ex universitaria, apenas de 24 años. Yo viejo lobo de mar, con nostalgia y de mezclilla y mochila al hombro. Sin cortarme el cabello y con muchas ganas de...

- Eres muy enigmático. Mucho. Tienes una sensibilidad muy fuerte y eso es muy raro. Me encanta. Tu mirada lo dice todo, me da miedo pero a la vez me pone... como... caliente.

- Ah sí? Pues no sé, no sé qué es enigmático. Yo me desnudo, me abro para que vean el abismo que hay. Lo que soy. Quizá el enigma esté en otra parte. Y pues, me gustan mucho las mujeres. Pero no quiero llegar a conocerte, diciéndote "que buena estás, mami, que buena te ves, tienes unos pezones tan firmes, o tienes un movimiento...". Me interesa una mujer que me sistenga la mirada. No te da miedo? Mi mirada no les gusta a la mayoría de la gente...

- Es que eres tan... enigmático. Hay una fuerza sexual en tí, pero, sabes? También creo que te sientes muy sólo, tu mirada tiene algo tan triste...

La abogada había dado en el punto. Estaba ahí por una poderosa razón, crepuscular: tenía que verla. Sí, quería por lo menos verla pasar. Sin que se diera cuenta, sin llamarla. Hacía tantos años que no veía a Jeanette, y ahora que sabía dónde estaba, no podía dejar de pensar en ello. Pensaba en mandarle rosas, o en seguirla para observarla , o en, quizá invitarla a... pero no. Sólo quería verla pasar. Y no sucedió. Algo falló. Nunca, en 12 chelas y 6 mojitos pasó. Y cuando ésas zapatillas y ésa mirada me interrumpe, ya no importó Jeanette ni el pasado. Simplemente ya era de noche. Ya estaba el son y estábamos bailando. Ya su cintura era de mis manos y cuando me acercaba a su orejita me gustaba mucho que se pusiera roja.
Sonreía.

- Mira, estoy triste desde que nací, creo. Y ahora que podemos encontrar nuestra miradas, me gusta. Ya que bailamos no me da miedo y me gusta que no me tengas miedo. Eres una cabroncita no? Pero no me importa. Yo también estoy caliente. Una mujer estuvo conmigo toda una semana y nunca me dejó dormir. Ni comer. Tanto sudor, orgasmos y semen que pensé que me iba a... pero ahora ya no está. Así que extraño una piel, los fluidos, los aromas. Así que cuando te ví me puse...

Sus ojos se perdieron en los míos. No era un reclamo, pero si era una marea sin lluvia, pero con luna llena y noche de viernes. Su rostro cambió de una mujer losétodo a una mujer desnuda, frágil, una mujer verdad...

- Porqué me dices todo éso? No, no soy una cabroncita. Simplemente entré porque me gustó cómo mirabas las nubes. Y luego cómo mirabas a las mujeres. Me dió curiosidad verte tan sólo y triste y a la vez como un lobo detrás de una piedra. Me gusta cómo bailas y que seas lo que eres pero creo que estás loco. Yo qué tengo que ver con alguien conquien cogiste todos ésos días? Eh! Nunca te preguntá si se vinieron o si se tocaron o si pudiste hacerlo todo el tiempo. Qué! cuántos orgasmos tuvo ella eh! Y tú? Eres tan bueno???
-comenzaba a ponerse histérica, y la agarré con fuerza y bailamos un son de amor.

-Hueles tan rico. Una mezcla de perfume para abogada con estilo y tu edad sensual perfecta. No te enojes. Yo sólo estoy loco pero me gusta que me leas bien. Y me lees bien todo.

Puse a Charly García. Otros mojitos. Y ella ya estaba sonriendo. Contándome que no sabía, que nunca le pasaba, que era enigmático.

- Eres un hell angel. Lo sé. Por éso te hablé. No creo en la casualidad, creo en los..

- Destinos -dije- en los destinos (y pensé, oh dios, quién es ella!).
Por un instante, o por una vida, los destinos llegan a encontrarse. A tocarse. A ser.

Me dio un beso -"es algo más fuerte un beso que algo más. Es algo tan íntimo, es la esencia"- y se marchó. Tenía que regresar hasta Santa Fe.
Yo tenía que regresar pero no sabía a dónde.

Dónde me perdí. Y cuánto he ganado, no sé.
Pagué la cuenta. Avancé hacia el metro. Casi era la hora de cerrar. De cerrar todo. Algunos locos como yo pasaban por la avenida. Avancé un poco más, y le dejé flores en la ventana donde la ví. Y algunas hojas con poemas. Y caminé hacia una de nuestras canciones...

2005-03-04T18:38:00.000-06:00

REPORTE X

Poe Luis Martignon

Borrachos

Así es. Para todos los adictos, los aficionados, los profesionales y los payasos, el próximo 11 de marzo, se presentará un nuevo libro del señor bestia, en español. Se trata del guión escrito por Charles Bukowski para la película Barfly, dirigida por Barber Shcroeder (existe otra película que se llama Ordinaria Locura, dirigida por Marco Ferreri).
Éste libro es editado por Ediciones Nula, y es prologado por el escritor y periodista Eusebio Ruvalcaba (también ganador del primer premio de cuento Charles Bukowski, convocado por Anagrama y la revista Generación). El libro, con una linda portada roja y el dibujo de una botella por parte del mismísimo señor bestia, se presentará en sociedad en el Museo X Teresa Arte Actual, ahí a un costado del Palacio Nacional, en el Centro Histórico, a las 19 horas. Seguramente, antes y después, los encuentros bukowskianos se derán en la cantina que ostenta el permiso número uno de la ciudad, desde hace más de 120 años, El Nivel.

Observatorio Medios
En el espectro de la televisión mexicana, los noticieros ahora no tienen nota. Las inventan hacen pseudoreportajes sobre pendejadas o temas como ls raves y los tatuajes (teveazteca), editorializan sobre la política y el futuro casi un 80% (cninoticias) y en fin, parece que si no ocurre una catástrofe mundial o un escándalo nacional, no hay nota y hay que repasar y repasar algunas ad infinitum (casopeje). Casi todas las notas vistas una tarde de cualquier día en algún noticiero de tele, en la noche es lo mismo, y lo que es peor, en la mañana del otro día es más de lo mismo. La noticia te la aprendes porque te la aprendes.
Y no se diga en el noticiero cultural de canal 22...

Submarinex
Por cierto, un reportaje que hice sobre los blogs y se iba a publicar en una revista semanal, ya no fue posible ahí porque en Proceso, sacaron un reportaje sobre blogs antes. Ni modo. Si alguien está interesado, manden un mail, sobre todo si es un medio profesional.

Doctor Gonzo
Como ya casi todos los que saben, saben, el maestro Hunter S. Thompson, escritor y periodista, creador del Periodismo Gonzo en los tiempos de la corriente llamada "Nuevo Periodismo" (Tom Wolfe, Truman Capote...), se murió suicidándose de un balazo en la cabeza, en su casa. Tenía casi setenta años y una carrera envidiable, libertaria y contracultural. Dicen que quizá fue por saberse enfermo de algún mal incurable y doloroso (cáncer). El hecho es que en los medios periodísticos mexicanos, apenas salió una notita, apenas una nota de agencias, o apenas unas menciones en "honor", sin siquiera repasar su obra, o sus artículos, o hacer una reflexión acerca de su trabajo.

De plano los periodistas son ignorantes, les vale o es políticamente incorrecto hablar del Periodismo Gonzo.

Me gustaría compartir la idea de proponer una lista de periodistas o escritores gonzo mexicanos. Y creo que sí los hay. Sería una manera de aproximarnos desde nuestra realidad a los que fue el Gonzo. Nombres, nombres...